H ¡¡¡¡¡ Bombilla Lala !!!!!! _

Sin Título XV

2012-01-21T06:42:00.003-03:00

La realidad como un acto único en un instante determinado, reflejada en cada ser, en cada momento, en cada acto y pensamiento; más aun, sus seres, momentos y pensamientos, reflejados en el universo.
Ser parte ineludible de ese universo, como una hebra energética que se retuerce pensándose libre, cuando en realidad cada uno de sus mínimos espasmos no es más que consecuencia de un numero azaroso de reglas físicas.
Un universo en un equilibrio constante, que lucha por perder el sentido, sin perderlo jamás. Ni alcanzarlo. El ser humano en el medio, perdiendo la cordura por esta lucha, apunto de alcanzar la gloria. Sin llegar jamás.
La soledad: saber que cierta esencia de nosotros, no es parte de este universo, y jamás lo será.

2011-09-02T10:26:00.002-03:00

Libros de la muerte, cerveza solo, cerveza con ustedes, mate temprano, ésas músicas, el sol aplastado a lo lejos, la luna -de cualquier forma-, los amigos que no se callan, el ruidito del lápiz, las nubes cuando se aplasta el sol, las estrellas a las cinco am, los amigos que se callan, reírse como estúpido, ser estúpido y reírse, gritarle al cielo, patear el suelo, entender, andar nada más, creer, mirar las hormigas, charlar con las paredes -o con la viena-, estar seguros de que al otro lado del espejo vive alguien igual a nosotros que nunca nos va a dejar pasar y todas esas cosas...

2011-09-01T20:37:00.001-03:00

Y se concluye de esto que a la verdad no le gusta ser encontrada.-

bestiario: mis amigos.

2010-11-21T02:53:00.002-03:00

-Nunca te escupieron en el pelo?
-No...
-Mi vida es más completa que la tuya.

bestiario: los gatos

2010-06-10T12:57:00.003-03:00

Llegaba la otra noche muy tarde a la casa, en la entrada vi a un demonio acurrucuado, que me miraba con ojos inexpresivos y parecía relamerse el paladar. De cerca el demonio mutó, de repente fue gato y huyó de mi presencia. El alma, sin embargo, se me quedó dubitativa.

Sin Título XIV

2010-05-17T00:00:00.004-03:00

Y en sucesión vino el estruendo
de gusanos en picada contra el pavimento,
llantos incontables de madres moscas.

Así fue que caí al infierno,
y me recibieron de brazos abiertos
diablos y mentirosos.

Fui torturando largamente
por bestias de cuernos en puntas,
de cuernos retorcidos y, peor aun,
de cabezas peladas;

y purgada ya mi alma,
limpiado los sesos de pensamientos agradables,
expiada toda culpa y miseria

fui llamado al último círculo, donde,
con ojos enfurecidos, de sangre
y drogas, un tipo bastante familiar,

me explicó sobre la vida y la muerte,
me paseó por toda la creación y
finalmente de una patada

me devolvió al mundo real.

Bestiario: los perros.

2010-01-10T00:06:00.002-03:00

¿Qué pensarán cuando nos ven prender o apagar una luz?

Además: en ocaciones están acostados con una mirada nostálgica en los ojos, y miran la pared, un techo o a veces hasta a mí.

un misterio...

Hmm

2010-01-07T19:06:00.002-03:00

Ahora bien, como iba diciendo, el mundo conoce sus límites, tiene un final y nada se extiende incansablemente. La realidad es esta y refutarla es imposible, porque el mundo es para siempre pero ninguna persona lo es, entonces perderíamos. Y aunque las personas fuéramos para siempre, entonces el mundo dejaría de serlo, por esta o aquella razón.

Hay más, inclusive se extiende: todo nos harta. Un día no queremos más, y es imposible. Lo descubrí anoche cuando me bajé un juego viejo que me gustaba mucho. Me aburrí a los cinco minutos.

Eso es todo.

Charla con Seba I

2009-12-29T02:29:00.001-03:00

H _ dice (2:20):
*hm
... dice (2:20):
*jesus era credulo
H _ dice (2:20):
*sí
... dice (2:20):
*el diablo no
H _ dice (2:21):
*un poco a lo mejor
*supongo que debe haber creído que podía vencer a dios
*sino por qué atacó
... dice (2:21):
*no, el sabia que iba a perder, pero peleo igual
*sabiendo que iba a la derrota
H _ dice (2:21):
*para qué vaa hacer esop
*no, es imposible
*ningún hombre marcha a la derrota
... dice (2:21):
*porque asi es la vida misma
*si
H _ dice (2:22):
*No.. nosotros tenemos otras cosas
*Quizáperdamos la batalla misma, pero ganamos otras cosas indecibles
... dice (2:22):
*los dioses nordicos tambien van a pelear en el final, a pesar de que saben que van a perder
*claro
*bueno, supongo que el diablo gano mucho al pelear contra dios
H _ dice (2:22):
*pero los dioses nórdicos no son como el hombre como lo es ek +diablo
*seguramente
... dice (2:22):
*si tambien
H _ dice (2:23):
*debe ser el más conocido del planeta
*porque en realidad.. todos hablan de muchos dioses
*pero diablo esd uno solo
*y nadie discute
... dice (2:23):
*pero es algo recurrente en la historia (hablo de los mitos como si fueran historia que groso que soy)
... dice (2:24):
*ponele aquiles sabia que lo iban a matar si iba a troya
*pero era o la intrascendencia o morir en la gloria
*igual supongo que siempre tuvo la esperanza de romper el destino
*por ahi el diablo tambien creyo que podia vencer a dios, pero no creo que lo haya creido realmente, quizas solo tuvo la ilusion
*el deseo
*en fin
... dice (2:25):
*safgdmuerte
H _ dice (2:25):
*fui a mear
*pensé algo muy groso
*no voy a poder explicarlo
*ponele aquiles sabia que lo iban a matar si iba a troya
*pero era o la intrascendencia o morir en la gloria

*Acá presuponés que su derrota era morir
H _ dice (2:26):
*te equivocás
*Los dioses se la jugaron de una forma en la cuál su derrota sea otra cosa que no sea la muerte
*En este caso, no haber participado de la guerra era la derrota
... dice (2:26):
*claro
H _ dice (2:26):
*porque le mataron al primo puto
*y entonces su única victoria era matar a todos los que pudiera
*Entonces, él fue victorioso
*No perdió, no fue derrotado, aun cuando le vino la muerte
H _ dice (2:27):
*Entonces, en la vida,el mayor manipulador es le que aprende a alterar derrotas
*También el mejor interrogador
*creo que lo expliqué bien
... dice (2:27):
*voy a guardar esta conversacion misteriosa
H _ dice (2:27):
*me costó muchísimo
... dice (2:27):
*jajajajjaa
H _ dice (2:28):
*debería postearlo en mi blog

Clones

2009-10-22T06:13:00.002-03:00

La otra noche soñé que el clon de la hermana muerta de mi vieja venía a casa a atormentarme. Era un feto deforme con cabeza gigante que me miraba siempre desde una prudente distancia con intenciones inciertas sobre mi persona o alma.

Cuando me desperté, consternado, googlié "el clon de la hermana muerta de mi vieja me aterroriza" y descubrí que:
.Al menos el 2% de la población mundial actual está conformada por clones.
.De los actuales países del mundo, se cree que un 37% ya ha investigado o está por investigar el desarrollo de clones humanos.
.De ese 37% (36,98232%):
..El 64% de las investigaciones radican en países del 1er mundo sponsoreadas por gobiernos tercer mundistas. En Toronto, Canadá, existe posiblemente un laboratorio pagado por Evo Morales o alguno de esos.
..El 36% restante se trata de experimentos realizados por estudiantes ingresantes de medicina que reciben en sus programas básicos "El genoma humano y sus incidencias éticas en la sociedad actual".
...De este 36% el 4% resulta inefectivo siempre o casi siempre, dando lugar a aberraciones que terminan trabajando por 1,5$ la hora en algún circo ambulante.

interesante.....

Bestiario: las piedras.

2009-10-18T16:55:00.003-03:00

Las piedras son mejores que los hombres, en su actitud son inamovibles, todo el tiempo y sin esfuerzo son ellas mismas, de aspecto ciertamente son más bellas y sin necesidad de acicalarse, además de eso, siempre se las consideró insensibles, pero yo creo que es mentira, porque por algo se van a vivir al lado de los ríos o los mares, o inclusive están esas desubicadas que viven en medio del desierto, completamente solas.

En una habitación pequeña

2009-08-17T08:53:00.000-03:00

En una habitación pequeña, sin decorado alguno, se encuentra una silla sencilla aunque robusta, atornillada al suelo. En esta habitación hay cuatro paredes, como es usual en la arquitectura occidental, la que está delante de la silla se compone casi en su totalidad por un enorme ventanal de vidrio, detrás del cual reposan una docena y media de sillas, con una docena y media de personas sobre ellas, todas vestidas de traje, muy serias y lúgubres, de miradas oscuras y sentenciosas. Siguiendo las agujas del reloj nos encontramos con la siguiente pared, la que está a la derecha de nuestra silla central; junto a ella se haya, de pie, un hombre delgado y enjuto, con una opacidad casi obscena en los ojos, ausentes del típico brillo del ingenio humano; viste él un traje azul oscuro (bastante típico en los oficiales representantes de la ley), a su lado, en la pared, cuelgan una palanca de proporciones inusuales, y un teléfono sencillo y monótono, acorde a la decoración de la habitación. El resto, tres esquinas vacías, y dos puertas sencillas, sin pintar aunque barnizadas.
Y lamentablemente no podremos continuar con nuestro pequeño tour, porque ya se abre una de las dos puertas de la habitación, dejando entrar en ella a tres hombres, uno al frente y dos escoltas (también vestidos de azul oscuro, como el antes mencionado). No así el que guía la batuta, un hombre grande, muy grande y muy gordo, tan gordo que se podría decir, sin miedo a equivocarse, que si se vistiera de sotana parecería más bien dos gordos, uno arriba del otro (una imagen graciosa, cuando menos), que viste de gris claro. Lo acompañan los escoltas hasta la silla y lo ayudan a sentarse, a simple vista vemos que le cuesta respirar y diríase que su corazón tiene serios problemas para llevar acabo su trabajo diario; una vez sentado, con poco cuidado, le amarran las manos con unas cintas que colgaban de los brazos de la silla. El hombre gordo está listo, los escoltas de azul oscuro miran con ojos de sepultureros al hombre flaco y enjuto, y se apartan sentenciosamente del gordo, parándose respectivamente en los rincones vacíos de la habitación, detrás de la silla.
Está casi todo listo, las gentes detrás del vidrio se inquietan claramente y el aire del ambiente parece cargado de electricidad; todo está estático, quieto, apunto de estallar. La mano del hombre delgado y enjuto se alza hasta la palanca y la aferra con firmeza, dispuesta a bajarla en un instante; espera tan solo una llamada. Se ve sobre la frente de los otros dos hombres de azul oscuro pequeñas perlas de sudor que las recubren, dándoles una pobre apariencia, no lo hemos mencionado aun, pero hace mucho calor en este día. Un largo silencio que inquieta a todos y finalmente el ring del teléfono; el hombre flaco y enjuto, para no mostrarse impaciente, deja al aparato sonar un par de veces más y atiende. Casi no dice nada, un mero buenos días, sí sí, el prisionero está listo, esperamos la sentencia, bien, sí, muchas gracias, y ya corta, su piel se ve aun más pálida que antes, mira al hombre gordo con pena, quizá, son difíciles de leer esos ojitos diminutos y opacos, y luego mira, sin detenerse sobre nadie, a la multitud detrás del vidrio; y se muerde los labios, pero no por mucho.
-Imagínense algo hermoso…- les dice a todos, la multitud lo observa desconcertada, los otros dos hombres de azul oscuro se miran entre ellos –No piensen, sólo imagen- repite el hombre delgado y enjuto y, tras estudiar los rostros comprobando que todos, o al menos la mayoría, le había seguido la corriente, dijo -¿Lo ven? Ninguno de ustedes maquinó en sus mentes, como una algo hermoso, a un hombre siendo asado vivo por doscientos mil vatios en cinco segundos.
Y dicho esto, se dispuso a liberar al hombre gordo, que era, de entre todos ellos, el más desconcertado de todos, mirando, alternadamente, primero al hombre enjuto, luego a la multitud perturbada que, algunos, reían nerviosamente, otros poníanse en pie y arrancaban, quién sabe para donde –lo que sí, todos perdiendo la compostura, vergonzosamente.
-Dejémosle ir, o no ir, pero perdonemos su vida, no hay necesidad…- decía el hombre delgado y enjuto, cuando una viejita amorosa y aun más azotada por los años que el primero, dio un salto y exclamó, con la voz rasgada:
-¡Pero si ese monstruo violó a mi hija!
-¡Es cierto!- declaró la multitud, ahora, claramente, horrorizada. El hombre enjuto sopesó un momento, y comprendió finalmente que era cierto.
-Es cierto- dijo a su vez –Este hombre ha de morir, de esta o de cualquier otra forma, pero que se muere, se muere ¡y hoy mismo!

Entonces no quiso ya perder más tiempo, y llevó la mano otra vez a la palanca, la aferró y volviéndose al hombre gordo, se quedó inmóvil: la cabeza del gordo yacía gacha y abatida sobre su pecho inmóvil. Abandonó la palanca y en dos zancadas llegó hasta él, con la presteza de quien ha sido entrenado en ello llevó sus dedos índice y corazón hasta la yugular del hombre gordo, y puso cara de pensamiento profundo.
-Este hombre… -se detuvo un instante, aquel era un momento muy solemne –se nos adelantó.

Disney nos mintió

2009-05-28T14:55:00.005-03:00

Se nos enseñó a muy corta edad que las malas acciones eran castigadas y las buenas apremiadas, pero no estoy tan convencido de que sea cierto. Me pasé la mayor parte de mi vida riéndome de los minusválidos ajenos, de las creencias ortodoxas, de las buenas intenciones y hasta de las abuelas buenudas y cocineras. De todas estas cosas me burlé, pero no parece que a ningún astro celestial le haya importado nunca.

Hmpf.

Sin Título XIII

2009-04-19T23:58:00.002-03:00

-Mi sopa tiene una mosca!- exclamó indignado el extraño visitante.

Posición del Loto nº 12

2009-04-19T23:45:00.003-03:00

mucho explosm I

2009-03-20T07:05:00.002-03:00

un troll

2009-02-15T14:49:00.003-02:00

El troll Godofredo, ensimismado con profundas confusiones, ¿hace falta comerse siempre a todos los que pasan sobre el puente?¿Para qué quiere oro un troll, si de todas formas los vendedores de chocolatitos suelen huir de nosotros o, en los mejores casos, ofrendarnos con sus manjares?
Godofredo no encuentra respuestas...

Sín Título XII

2009-02-14T15:35:00.004-02:00

No se puede pasar de no escribir nada a hacer un post sobre qué hubiera pasado si edipo se suicidaba.. así que mejor dejo esto.
(ta un poco bisco)

La Ventana XIV

2008-12-30T16:15:00.004-02:00

lalala

2008-12-21T08:22:00.003-02:00

Entré al bar para encontrar respuestas, aunque sabía que lo más seguro era que sólo me topara con problemas. Pero no importaba: ella había muerto y ellos sabían algo; eso era lo único que importaba. Pateé la puerta porque la simple idea de mi mano sobre ese picaporte me asqueaba, quizá no fuera la mejor manera de presentarme, pero definitivamente causó una impresión. Los ojos de la clientela –en apariencia habitual- se desviaron de sus tragos para estudiarme, pocos voltearon sus caras a mí, como buenos maleantes no era ésta una de sus costumbres. Qué habrán concluido tras su estudio, no lo sé, pero presentí que algunos estaban mirando lo que ellos llamarían “un hombre muerto”.

Me acerqué, primero que todo, al cantinero. A juzgar por la piel que le cubría el cráneo, era un hombre con experiencia en entrevistas personales, de esas que solemos llevar acabo las personas como yo, dispuestas a encontrar respuestas hasta en las tierras más áridas. Solamente con sentarme frente a él, quedó bien claro, “no sé nada”, me dijo con un tono poco hospitalario, que debo admitir, me ofendió ligeramente. Le mascullé alguna amenaza típica, “más te vale que empieces a saber” o quizá “no hará falta que mi amiga –mostrando culata de mi pistola- te haga recordar ¿verdad?”, y me preparé a un golpe en la nuca, era el tipo de lugar donde los de mi clase no eran bienvenidos. Y fue una buena idea prepararme, pues al momento llegó, una botella de whisky pasó volando sobre mi cabeza, la esquivé justo a tiempo. Tomé de la mesa uno de esos simpáticos vasos para tragos cortos, y se lo reventé en la cara a un matón de dos pesos, que se tambaleó hacia atrás. Prontamente unos cuantos de sus más finos amigos se abalanzaron para saldar cuentas conmigo, pero yo no tenía tiempo, tres descargas de mi buena 9mm los dejó totalmente inservibles –supuse que no andarían saldando cuentas de nuevo en la brevedad- y me volví al cantinero, “¿ya empezamos a recordar?”. A pesar de todo su cara aun era de pocos amigos –yo creía que ya para estas alturas seríamos prácticamente íntimos- pero se dignó a contestarme, “qué quieres saber” me preguntó, mientras se daba vuelta para servirme un trago.

Charlamos un poco, descubrí algunos datos importantes, y mi nuevo amigo se dispuso a servirme un tercer trago, o al menos eso pensé en mi inocencia, cuando volteó hacia mí nuevamente cargaba en las manos una de esas bonitas escopetas de doce cartuchos, con acabado de negro mate. Reaccioné a tiempo golpeando su cabeza con mi pistola, disparó al aire haciendo un desastre con las mesas vacías del local –aunque personalmente me pareció algo positivo, aquel establecimiento pedía a gritos una redecoración-.

Me acomodé la canadiense y guardé mi 9mm, miré en derredor y empecé a caminar; los quejidos de mis anfitriones eran, aparte de mis pasos, los únicos sonidos que aquella noche ofrecía. Parece que a la pobre le habían firmado la sentencia de muerte hacía tiempo, pero la ejecución se demoró; eso suele ocasionar problemas en mi oficio, rastrear quien dio la orden se vuelve más complicado y, a veces, hasta imposible. Pero el caso me había intrigado y yo estaba dispuesto a seguirlo hasta el final a cualquier precio. Además, se veía realmente bonita en la foto que había visto, y ninguna chica tan bonita puede ser muerta sin un justo castigo. Así que acá andaba yo, repartiendo nalgadas.

Me subí al auto y emprendí viaje, tras la conversación llegué a la conclusión de que mi próxima visita debía ser a un viejo empeñador que vivía entre la 38 y la 86, calles de mala muerte si las hay, y peor aun, la esquina en la que se cruzaban. Un viejo alemán de malos modales y pocas palabras, hacia él me dirigía, antes de bajar del auto me armé de mi mejor manopla, recargué la pistola, preparé unas cuentas palabras realmente duras y prendí un cigarrillo para disimular mi nerviosismo.

Cuando abrí la puerta sonó la clásica campanita que colgaba encima de ésta, era un sonido que, debo admitir, siempre me había agradado, una buena manera de hacer sentir al visitante bienvenido, un detalle que me pareció extraño para aquel establecimiento. Saludé cordialmente, rompiendo con mi manopla algunos escaparates. El viejo corrió hacia lo que supuse era el escondite de algún arma de alto poder, pues sabía de oídas que poseía quizá una Kalashnikov o una Remingtong 12/76 –no importaba, cualquiera de las dos me dejaría una bonita sonrisa para mamá cuando me retirara de la morgue- así que sin dudarlo disparé contra su pierna izquierda, la sangre pintó paredes y pisos por igual y el alemán quedó en el suelo, retorciéndose.

Sabía que el viejo era demasiado duro para hablar, sin importar mis cualidades para conversar, mi simpatía o mi ingenio, así que no pregunté nada, me acerqué y comencé a patearle las costillas, con una dedicación admirable. Escupía sangre por la boca, y también la chorreaba por la nariz, un poco entremezclada con mocos. Pero el viejo no estaba asustado, sabía que yo era un blando y no iría demasiado lejos. O al menos, eso había pensado de mí hasta aquel día. Estuvo dispuesto a conversar recién después de que le quebrara todos los dedos de la mano izquierda. Pregunté cosas típicas, quién había dado la orden, por qué, para qué, dónde estaba ahora.

El viejo hablaba ahora por todo lo que no había hablado en su vida, me decía que yo no entendía nada, que la cuestión no era tan simple, que en realidad la chica nos había embargado a todos, que era demasiado bonita para este mundo y que nosotros no la merecíamos, que había jugado y había jugado a lo grande. Hombres poderosos cayeron por culpa de ella, de sus ojos tan bonitos, de esa sonrisa tan amplia y seductora.

Lo escuché en silencio todo el tiempo y medité largamente, sentado a su lado. El viejo me miró con una sonrisa irónica, todo el rostro cubierto por un coctail de sus propios fluídos, y al final me dijo: “largo ya, chiquillo, a ver si encuentras a tu bella Wahrheit”. Y yo le hice caso, al final creo que hasta me cayó bien el alemán, así que una vez en mi auto le llamé una ambulancia y todo, mientras prendía un segundo cigarrillo, esta vez no para disimular, sino para calmarme.

Seguí mis pistas, las seguí lo mejor que pude, y a cada paso sentía encontrarme con más incógnitas que respuestas. Cada sospechoso me remitía a otro aun más difícil de conseguir, con más tiempo en las calles, con las raíces más metidas en la sucia tierra del mundo en el que solía moverme. Tenía el presentimiento de que en alguna forma, todos éramos un poco culpables del asesinato de la chica, y durante toda mi investigación, las palabras del alemán me zumbaron en los oídos, como un odioso mosquito. Era verdad: yo no entendía nada.

Al final llegué a las puertas de una vieja iglesia del barrio Negro, toqué la puerta con dos golpes… de mi granada. Voló en pedazos, dejando astillas y fuego por todas partes. Caminé entre los escombros, y me acerqué lentamente a un hombre golpeado en el suelo, la explosión lo había arrojado contra una sólida pared; parecía aun confundido cuando lo alcé por las solapas de la sotana: “viejo inmundo, habla ¡¿por qué?!”.

Pero no estaba solo y, como el trueno que anticipa la tormenta, los pasos coordinados de un tropel de monaguillos nos rodeó; luego, una violenta lluvia de balas se desplegó sobre nosotros. Salté con el cura a rastras hasta un banco cercano, y desde él combatí con los monaguillos. Tuve que hacer uso de mi bazuca, con la cual volé por los aires al menos unos quince de ellos, todos muy curtidos y prestos al combate. El humo y los trozos de banco me permitieron reubicarme en una posición más estratégica y, desde ella, acribillar una buena cantidad del resto con mi Tommy de toda la vida, un hermosa escupidora de plomo. El resto se dispersó aterrado, mi reputación me precedía.

Volví al cura y continué con las averiguaciones.

-Habla, bastardo…

-No lo comprendes, no era nada contra ella.- comenzó a explicarme, mientras tosía –Era cuestión de supervivencia, la gente que oía de ella abandonaba nuestra amada Iglesia, se marchaban para buscarla, para encontrarla...

-Eso nada tiene de malo, la gente es libre, debería poder hacer lo que quisiera.

-Tú no entiendes…

Pero no alcanzó a terminar la frase, un dolor agudo me dobló la espalda, y un estruendo familiar -el ruidoso disparo de una .38- interrumpió su discurso. Caí de espaldas, y me retorcí para observar a mi asaltante. Una segunda descarga calló para siempre al cura. Era el alemán, lo supe aun antes de caer al suelo.

-Tiene razón, aun no lo entiendes- dijo mientras caminaba hasta mi lado, se acuclillaba junto al cura y le cerraba los ojos, afectuosamente –No lo entendiste antes, y no lo entiendes aun hoy.

-Explíqueme- intenté exigir, pero un vómito de sangre volvió quizá inentendible mi intento. Aunque el alemán pareció entenderme, y prosiguió:

-La chica… nunca existió.

Se quedó callado, se puso en pié y de su abrigo sacó dos balas de revolver, reemplazó los casquillos vacíos, con un poco de dificultad a causa de su mano vendada, y volvió a hablar.

-Los hombres se enteraba de ella a oídas, y salían en su búsqueda. Se perdían. Algunos cruzaban todo el mundo persiguiéndola, encontrando pistas aquí, pistas allá, pero ningún dato concreto. Algunos hasta se recluyeron en montañas perdidas. Muy malo para los negocios, ciertamente, muy malo.

-Aun no comprendo, qué hay de mi caso, la chica muerta, las fotos, los testigos…

-Todo fue una invención. Lo fabulamos, para que así ya nadie la buscara. La chica no existe, y nosotros no queremos que exista. Pero desmentir un mito es más difícil que inventar un nuevo, y henos aquí ¿aun no lo entiendes? Nosotros te contratamos.

-imposible…- mascullé, sintiendo el amargo sabor de la certeza en mi garganta, todo lo que decía tenía sentido.

-Resígnate, chico, nadie ha visto jamás a tu querida Wahrheit, y por lo que a ti respecta, nadie la verá, estás acabado.

De nuevo, el amargo sabor en mi garganta, no de bilis, sino de la convicción de que lo que escuchaba era cierto. El tiro que me había dado golpeó mi columna, y se incrustó en mi estómago, yo era un hombre muerto con resabios de vida corriendo por mi cuerpo. El alemán se me paró al lado, y apuntó su revolver hacia mi rostro. “Ningún hombre debería desangrarse hacia su muerte” dijo, con esa sonrisa suya, esta vez limpia y clara “Debo admitir, llegaste a caerme bien”.

Sín Título XI

2008-11-25T19:30:00.002-02:00

Este dibujo como que ya lo hice alguna vez

ARRRRRRGHHHH

2008-11-23T07:43:00.011-02:00

___
[].

Arte

2008-11-19T23:34:00.001-02:00

Música y Animación:
Juan y yo

De la agenda de Agustina

2008-11-10T04:22:00.002-02:00

El Barquito de Rubén Blades

2008-10-16T05:43:00.003-03:00

Dibujo con lapicera común y corriente mientras la Juli hablaba por teléfono con no sé quién. Anotados atrás los discos de rubén que tengo que bajar...
Admiren.

Lluvia

2008-09-19T06:03:00.002-03:00

Con estas noches de primavera,
que me inspiran el alma y aflojan la lengua,
no me aguanto y he de decir
que me gusta la lluvia me gusta
porque tiene olorcito rico...

Le rosé de l'stigié

2008-09-14T07:30:00.001-03:00

La rosa más bella, más cerrada, más espinosa.

Posibles errores graciosos en la literatura fantástica

2008-09-02T06:45:00.003-03:00

A la boca de la oscura caverna, en la fría noche, el dragón se detuvo temoroso imaginando al terrible caballero que pudiera habitarla.

Fe de erratas: donde se lee dragón, debiera decir caballero, y viceversa.

Esta entrada no tiene sentido

2008-08-18T19:53:00.005-03:00

Hola

2008-08-10T22:27:00.001-03:00

Tintas chinas:

Soplado (?)lavandina =9

Plumín

Rotolocoria II

2008-07-18T21:17:00.008-03:00

-Claro, justamente, o sea; ella es una mujer machista.
-¡CLARO! Esto es demasiado, hemos comprendido prácticamente todo, o al menos, todo lo que en verdad tenía algún sentido comprender.
-No. Realmente comprendimos todo.

TOC TOC TOC. Andrés se paró a abrir la puerta. Del otro lado estaban Mefistófeles y Gabriel, uno en alpargatas y el otro con zapatos de goma. Los dos con sus respectivos abogados -al fondo de todo nos miraba tranquilamente Fausto.

Entonces nos dicen:
-Vamos, chicos, ya son demasiado grosos para este mundo.

Y como nos dijo una vez Virgilio: flectere si nequeo superos, Acheronta movebo. Qué se puede decir después de eso. Solamente:
Fin.

2008-07-18T18:17:00.002-03:00

A estos hombres solos

2008-07-11T11:57:00.001-03:00

¿Qué es de los hombres que se aventuran a la vida de soledad? No me refiero a aquellos que de todas formas se cobijan bajo alguna fe endeble, o un principio de noble carácter; hablo de los otros, los que nadie admira y, que de hecho, son mirados con ojitos desdeñosos al saber de sus prácticas, costumbres y hacedurías. ¿Qué es de ellos?¿Son felices alguna vez?¿Son más felices?¿Lo serán menos, acaso? Nos preguntamos todo esto por mera curiosidad y, sin embargo, tal vez sea importante responder, para nosotros y para ustedes.

Porque ha llegado a mi sensibilidad, que son pocas las personas (y menos aun las mujeres) que entienden a éstos, los hombres solos. Se pasean por allí, por las calles, se miran entre ellos y se reconocen, pero sin exteriorizarlo; a veces intercambian palabras, pero se alejan los unos de los otros: la máxima soledad es en su propia compañía. Prefieren en cambio el engaño leve, el juego nimio social, donde pareciera que interactúan, pero de estudiarse en profundidad cualquiera de estas supuestas relaciones caerían como una vieja teoría obsoleta; así de fácil.

Fingen complicidad con las personas más simples, y juegan a que entienden a todos, sin entender a ninguno. Se dejan caer en los abismos ajenos, pero mantienen a todos en el porche de sus almas; porque para ellos todos son extraños, todos y hasta ellos mismos.

No soy el primero que se aventura a hablar de estos animales sociales; no, no, lejos de ello los ha habido muchos, más capaces, más críticos, más retóricos, más todo. Algunos de estos justificaron la elección de estos hombres solos bajo el emblema de “miedo a ser heridos”, dijeron cosas tales como “el que se quema con leche, ve a la vaca y llora”; y es cierto que yo me veo tentado a darles la razón. Sin embargo, luego de relacionarme largamente con esta subespecie de la humanidad, concluí que no hay fecha de partida a esta autoimpuesta soledad: la acarrean desde toda la vida, y generalmente lo hacen para toda la vida. Es un pánico para aquel que llegue a encariñarse de alma con ellos.

Otros llegaron más lejos: simplemente no les interesa. Así dijeron, y creí que tenían, sino toda, casi toda la torta de la razón. Es que es muy fácil confundirse: uno se zambulle a charlar con ellos, y prontamente descubre ese desinterés, esa incansable actitud de no impresionarse, una ausencia de curiosidad casi infinita por nosotros; es odioso, realmente. Es odioso sabernos prácticamente inexistentes para ellos. No es, sin embargo, algo que se note automáticamente, debemos esforzarnos por buscar los detalles, las muecas imperceptibles: estos casidegenerados son de bostezar con los ojos o desperezarse en las pestañas, porque han arrastrado todas sus emociones a lo más profundo de sus seres; y aquello que sus caras, sus pelos, sus manos, en fin, sus cuerpos reflejan, no es otra cosa que un acto estoico (creíble, pero acto al fin). Y aun cuando esto sea verdad, insisto en que no es esta la cuasa de su soledad, sino más bien que su soledad es la causa de su desinterés. He descubierto que estos hombres han dedicado largos años de su vida en intentar lograr lo que para todos los demás es natural e inconsciente: comprender al prójimo. Largos años han invertido, y sin embargo, ha sido fútil, pues escapa a sus intelectos y (en especial) a sus corazones la manera en que pensamos, sentimos o creemos las personas. Tal vez sea esta la razón de su soledad, pero no es algo que yo haya comprobado.

Es aun más profunda la fisura que existe entre “ellos” y “nosotros”. En su intento por acercarse a nosotros logran más que nunca la distancia –distancia que es ahora insalvable, inexorable-, porque es a ellos nuestra compañía una especie de vínculo redentor, buscan en el contacto social un cable a tierra que los devuelva a la realidad. Así es: estos hombres solos no son otra cosa más que fantasmas. Qué triste, triste vida la que estos hombres llevan.

Los hay de muchas clases, pues así como ninguna persona es igual a ninguna persona, padecen ellos del mismo mal, o gozan del mismo don, se mire según se mire. Los hay rendidos, perdidos a la vida real, escapados u olvidados; no desean ya integrarse, no desean -en realidad- ya nada, ni de nosotros ni de nadie y, posiblemente, ni de ellos mismos tampoco. Los hay, en cambio, otros que luchan (son éstos los que han sido el foco de mi breve análisis, pues de los otros ni una palabra logré arrancar, tan parecidos a una lápida andan); luchan, algunos, por ser comprendidos, otros, por comprender; creen los primeros que no han hecho nada malo, y desean compartir lo que sienten, convertir quizá a algún transeúnte distraído; los segundos, en cambio, desean arrancarse la soledad del alma, y se desesperan lanzando manotazos de ahogado, estirando los dedos para alcanzar algún leño imposible; es importante comprender que todos ellos: los rendidos y los que luchan, todos ellos por igual, se ahogan invariablemente. Pues no es este un mundo hecho para los de su clase.

Los he visto en todas partes, por lo tanto, no deseo que se confunda esto con el estudio de alguna clase marginal, son en verdad numerosos –incómodamente numerosos-; se encuentran en todas partes: atendiendo el supermercado con sonrisas espléndidas, lanzando guerras a mundos perdidos, leyendo algún libro de contenido inútil, predicando la palabra de algún dios largamente muerto, tirados en una plaza (olvidados) o en medio de alguna familia tipo. Es decir: en todas partes. Inclusive podríamos arriesgar que, estos hombres solos, son la misma humanidad, pero nadie aquí tiene tal coraje.

dibujo2

2008-07-08T14:20:00.003-03:00

k A d O n G a - LABURING TIME!!!! 1/6 un pto para Kady! dice (02:27 p.m.):
che.. Ale y el Fran tienen un virus en su msn ...

jajajaa.. perdón celeee

Dibujo

2008-07-08T13:09:00.003-03:00

Photoshop

Esto lo dibujé copiando de una foto, usando la tableta bendita.. Es más fácil que con el mouse jajaj, en realidad es difícil igualmente pero te hace doler menos la espalda (cosa que se agradece).
En realidad, es como otra cosa.
Es decir: esto es esto y aquello es aquello, que sería que lo mismo no es lo mismo que lo mismo. ASí, no es igual lo igual a lo igual (?).

Sí, ya sé.. basta.

Rotolocoria I

2008-07-07T06:53:00.004-03:00

Ilibanear balsicamente, pintulpeando;
aplastulando la mistulicardia, la metacarpia.
Salpráctica, salmástica, salmística

Mitúfira, másica merfalidadia
dádivo meridiónico, ernosio, almasana.
Epatalurgia del claroplasto, del metadorsio.

¿Pnisco misco disco tisco? Almisco.
Perisco, renisco, denisco... nisco.
Nisco niscórico, níscoramente: nisco.

Porplesto quelástida de la isístida
llavesmo nos los amores, las amurgias;
hermosas, línfidas, menistoras: las vidas.

Eplástica consecuencia, metamófora;
aplastúlica esistidencia, la vida; la mófora
melófora del mísplido terrasón.

Xixo xexizo.

Mi hermano compró una tableta digital

2008-07-04T12:26:00.000-03:00

de esas que te dejan dibujar en la compu :D

La Ventana XIII

2008-07-01T00:40:00.004-03:00

Número incompleto, se me volvió muy largo de hacer y la verdad que no me puse a terminarlo, aunque ya está terminado en la cabeza.. falta dibujarlo nomás (lo más fácil... *rolleyes*).

asdfsadfasdfasdf
Surgió a base del dibujo que seguramente reconocerán entre los cuadros

Página 1

página 2

página 3

Descripción VII

2008-06-23T02:23:00.003-03:00

Me siento muy bien. Miro por la ventana y dejo la mente correr, que se vaya allá lejos y mire lugares tristes; que se contamine un toque de esa mugre, a ver qué le pasa. Pero se mantiene indiferente.
Se siente muy bien. Me mira desde allá lejos -mi alma- mientras estoy sentado en la ventana, mirando lugares cercanos, pensando en cosas comunes, distraído y divertido. Así me encuentra ella, y se ríe, acordándose de otras épocas.
Se pregunta luego, para que yo la escuche y me pregunte a su vez: qué son la verdad, la libertad y la realidad.
Y después se aleja pateando una piedrecita. Seguí en tu caída multiculor de tobogán de seda, me dice, y yo le hago caso.

dibujito

2008-06-18T22:08:00.003-03:00

Composición de equilibrio dinámico (?), tinta china negra y carmín (L)

Esto para esos que dicen que tengo creatividad (miren como me plagio a mí mismo)

Bajo el Sol

2008-06-17T01:12:00.005-03:00

Es cierto; bajo el sol se balancea, con el nudo comiendo su piel, aquel que robara dos huevos y un pedazo de pan duro que luego fuera su hiel; porque es esa la vida que toca vivir al que tiene hambre y hasta a veces frío.

Sabés qué, y los otros hacen ruído, porque nunca terminan balanceándose. Mucho ruído que rompe los huevos, huevos que se roba el pobre tipo que se caga de hambre.

Siguiendo con el huevo: a mí me importa un huevo que la gente se cague de hambre. Pero cómo hacen ruído los otros. La verdad, que podríamos irnos todos un rato a balancearnos bajo el sol.

Gracias Góngora (soy un poeta maldito).

toing

2008-06-09T00:36:00.001-03:00

...se supone que tenía que estar bueno esto.. pero después me di cuenta de que no sabía dibujar cuerdas...

Descripción Insufrible o Confesión en Menos de Tres Páginas.

2008-06-07T22:16:00.004-03:00

Comentarios aparte: la vida es un coil mortal.
Afirmación que pocos van a estar listos -en su pobre estado de iluminación- para entender. Ciertamente que es ésto y no otra cosa (la vida). Ciertamente, porque no se puede negar.
Nos encontramos poco informados de las cosas que hemos de enfrentar; ni se nos dice tampoco cómo las hemos de afrontar; mucho menos nos enseñan qué hacer cuando -simplemente- metimos la pata.
Es últimamente más fácil que nunca rendirse: darle la espalda a los momentos decisivos en los cuales pisamos inocentemente la cáscara de banana que tiráramos antes (con no tanta inocencia). Es más fácil que nunca ser inciertos, divagarnos a nosotros y a los demás; cuán sencillo encuentro hoy día dilatar la verdad. Qué simpleza hay en negarme a mí mismo, con un gesto solamente. Ni siquiera hace falta caer en las formalidades de la retórica, ni siquiera.
A vos te digo, que me oís día a día, que no me hagás tanto caso; que en verdad tuve demasiado tiempo libre entre las manos, que en verdad descreo de todos y todo, o lo que es mucho peor: descreo simplemente de mí (mucho peor, mucho más fácil).
Si yo soy irreal: qué realidad puede haber más allá de mí.

Qué lindo juego el que nos inventamos. Jugar a que nada es juego. Pero de todas formas, tantos disfraces, tantas pinturas y polvos para enmascarar.

De alguna forma siempre recaigo en esto; de alguna forma -como si fuera un resorte mi alma- se estira y a algún punto se corta el hilo; y se retrae, violentamente.
Como en Romper Algo, porque en verdad que siento en la boca un gusto muy parecido, o a ese otro que hice una vez pensando en la mujer que fuera de mi vida... Pero pasó tanto tiempo de ese día a hoy, y sigo siendo tan el mismo. Tan igualmente pelotudo.

Y te andarás preguntando qué carajo tiene este post que ver conmigo. Es válida la pregunta... tampoco sé bien. Pero al final, si me senté a escribir y fue por algo que dijiste, entonces tiene todo que ver. Aunque en el fondo no importes. Ni vos ni yo.
Estaría bueno que supieras entender, no sé bien qué pasaría si eso pasara.

Un beso, che

El Espacio de los Testigos de Yabraham

2008-05-30T01:35:00.003-03:00

Esto es un coso que armamos una vez con Seba, y ahora lo retocamos un poco.

Lo subo acá para que se rían =D
______

El doctor Gregorio Mocha Roma responde las inquietudes sexuales y médicas de los turbados espíritus de nuestros seguidores.

Doctor:

Soy calvo de los catorce años y aunque lo oculté astutamente durante mucho tiempo bajo sombreros, bisoñés y fingiendo tener leucemia, hoy, a la edad de los veintisiete años, me hice un implante capilar. Visto y considerando que en nuestra religión los transplantes son pecado: ¿He incurrido en grave falta?

RTA: Como le dijo Yabraham a Roldán en el desierto: “… ni cien pelos de ellos valen uno tuyo…” (libro XI, versículo XX). Con ello os corresponde diez péntacas en el infierno por cada pelo transplantado.

Haced la cuenta.

Querido guía espiritual, Dr. Mocha Roma. No revelaré mi verdadero nombre, pero espero sepa escucharme igual. La cuestión es que un mes atrás acudí a los lascivos servicios de una mujer pública. No fue premeditado; el demonio se apoderó de mi bajo vientre. Días atrás, descubrí una sucesión de ronchas purulentas que giraban en torno a mi órgano sexual y que parecen coronarlo en su ápice, sin olvidar el hediondo olor que despide. ¿Qué debo hacer? ¡Estoy desesperado!

PD: No se olvide, doctor, que yo tengo esposa, hijos y un considerable puesto en la administración pública.

RTA:

Para su cuerpo: Hacer batimento con mandioca y cáscaras de plátano brasilero en un frasco de mayonesa Helmman’s a medio usar. Dejar en reposo un día. Agregar sal gruesa y, luego, introducir el miembro afectado en la mezcla durante seis horas. Después de retirarlo, desgastar las asperezas del miembro (preferentemente tieso) con una lima.

Para su alma: No pierda tiempo y acérquese a cualquier templo de Yabraham con generosa predisposición.

Doctor y hermano Mocha Roma: Soy Alberto de Salsipuedes; Dios me ha dado larga vida, ya he pasado la barrera de los 80 y allá por el año 52 tuve mi primer y único contacto físico con otro hombre. Acercándome al final de mis días temo por la seguridad de mi alma. ¿Qué habrá de pasarme cuando atraviese el umbral de la muerte?.

RTA: Vuestro retorcido culo arderá en las llamas del infierno.

Anoche haciendo zapping en la TV, me detuve unos cinco minutos en el canal I-SAT. Al principio vi dos manchas anaranjadas que no pude distinguir, pero conforme pasaban los segundos las manchas volvieronse algo reconocible: eran dos cuerpos desnudos frotándose. ¿Qué debo hacer?

RTA: Hermano, habeis pecado y no tenéis nada que puedais hacer, al infierno os iráis.

Querido Dr. Mocha Roma: Llevo cuarenta y tres años de casado y, para avivar la llama de la pasión en mi relación con mi querida mujer, se me ocurrió pedirle que vistiera un disfraz, ¿se considera esto adulterio?, y en caso de que el atuendo fuera masculino, ¿me convierte esto en homosexual?

RTA: Sí.

Admirado Dr. Mocha Roma:

Salúdolo a usted muy atentamente para referenciarle mi experiencia tan mancillante. Quiero confesarle un extraño arte que cultivo desde mi adolescencia. Hoy tengo 45 años, y ya se me vuelve evidente que es un hábito que no podré dejar, por más que intente. Mi arte en cuestión es utilizar la suave arcilla para transformarla de una maza informe en la potencia de un miembro masculino (viril y magnífico). Debo confesar, además, que en ocasiones he sido tentado por la visión, y terminado acariciándolas y hasta inclusive dándoles un suave beso.

¿Qué debo hacer?¿Es realmente esto una falta? Cabe destacar, Dr., que nunca he incurrido en la violencia rectal, ni hacia mí ni hacia otros. Las figuras son sólo arcilla, y aunque referenciales, no son el objeto en cuestión.

RTA: Ante los ojos de Dios, es tanto carne la roja sangre como lo es la roja arcilla. Ya díjolo Yabraham al elocuentísimo Telegnosis (Tele de lejos, Gnosis de conocer): “¿Y no es acaso lo mismo, cuando lo sienten tus manos, la roja arcilla, como si apretaras el fuerte gaznate de una serpiente ciclópea?”.

Sin Título X

2008-05-27T06:45:00.001-03:00

Esto lo escribí en realidad en el 2002, estaba boludeando y me llamó la atención que no tenía título.. Bueno, lo releí y me causó gracia. Este era otro yo jajaja, distinto del que anda hoy.
________________

"¡No aparece por ningún lugar!" gruñía y resoplaba el niño, mientras arrodillado buscando por debajo de un sillón que estaba en su sala de estar, la cual, generalmente, estaba ordenada. Pero hoy no, era un desastre, ya que él se había pasado la tarde dando vueltas toda la habitación.
Cansado y derrotado se sentó a punto de llorar: "¡no está!" gritó una vez enojado, "¡no está!", dijo fuerte una 2da vez, "...no está..." sollozó por último. Había perdido el anillo, y ahora lo buscaba por doquier, pero éste se rehusaba a aparecer como si, de verdad, no quisiese ser encontrado.
Una ardilla, juguetona, saltó sobre su ventana, luego al suelo, y con un ágil trote, llegó hasta su rodilla. Se encontró con el niño que tenía el rostro lleno de lágrimas, y éste la miró con atención, era la 1ra vez que una se le paraba tan cerca. Pero pronto recordó su anillo: "Ardilla ¿Acaso sabrías dónde encontrar mi anillito?",
preguntó sabiendo que nada le contestaría. Pero como este es un cuento mío, puedo jugar con cada personaje a mi gusto, por ello: "No" respondió el animalejo dejando atónito al pobre niño que de un salto se sentó en el sillón.
"¿Qué pasa?¿Tengo algo entre los dientes?" pregunta la ardilla.
"¡Tu hablas!"
"claro..." replica de nuevo el animal con expresión de obviedad, "ahora que está claro, dime: ¿De qué anillo hablas?"
"Es uno redondo y dorado, lo he perdido"
"¿Dónde?" preguntó ella
"Aquí..." dijo él
"¿En esta pieza?"
"No... en el mundo." respondió finalmente.
La ardilla se quedó pensativa unos momentos, y luego con aires de sabiduría dijo: "Pues es un basto lugar para buscar..."
"¿Me ayudarás?" inquirió él.
"Posiblemente..."

Ambos comenzaron a buscar. Salieron de la casa y continuaron su búsqueda. Pronto habían cubierto todo el barrio, y luego la ciudad, y el anillo, seguía sin aparecer. En eso se acerca un búho, que mira a la ardilla con grotezco apetito, pero luego ve al muchacho, que es más grande de lo que podría comer, o tratar de vencer, por ello se limita a decir: "oh, un niño y un ardilla ¿qué los trae por aquí?"

"Él es un niño y yo un ardilla. Hemos venido a buscar un anillo" explicó el animalejo dando un salto al frente.
"Vaya vaya, ¡qué pareja más inusual!" burlaba el Búho mientras volaba en círculos sobre sus cabezas. Luego se asentó y se acercó al muchachito:
"¿Es tuyo ese anillo?"
"Era mío, y lo perdí... ¿sigue siéndolo?"
El búho pensó contrariado, mas luego retomó su anciana sabiduría y explicó:
"Lo tuyo es tuyo, tanto como mío, pequeño, y será de quien lo encuentre"
"entiendo, y es justo. Yo lo encontré hace tiempo, pero ahora lo perdí."
El búho satisfecho por su respuesta, de un impulso salió volando. Ahora iba en busca de un anillo, y ya eran 3.

Siguieron rumbo el muchacho y la ardilla, y se perdieron en un campo desértico, buscando el dorado anillo. La ardilla sentía mucho calor, por eso el chico la puso en su bolsillo, allí había sombra y era más fresco que el suelo. La joya no aparecía, y el tiempo se volvía eterno y el calor insoportable. Pronto alguien les habló:
"pst" chistó algo a sus espaldas "por aquí, chico, ¿qué te trae por estos lugares?" la voz tenía acento cubano.
El muchacho miró a su derecha, dónde vio sólo a una lagartija, pero luego de hablar con un búho y un ardilla, ésto no le sorprendió demasiado.
"Hola, don lagartijo, son un chico, y ésta es un ardilla. Ambos buscamos un anillo. Además el búho lo está haciendo, dice que será de quien lo encuentre, porque yo lo perdí pero antes lo encontré."
"El búho es muy sabio..." comenzó a decir la lagartija, "pero es además un embustero. No confíes tanto en él. Además, si le escuchas, te confundirás: ustedes son dos, si lo encuentran ¿de quién será?"

Ardilla y muchacho se miraron pensativos. Finalmente el niño dijo:
"Es un anillo mágico. Cuando lo encuentran personas en grupo, se multiplica para que todos tengan uno."
"¿Es eso cierto?" preguntó el lagartijo.
"Sí"
"Bien, entonces, iré con ustedes." replicó sonriente el extraño lagartijo.

Muchacho, ardilla y lagartijo, marcharon en busca de la pequeña joya. Mas pronto ya habían buscado en todo el continente, y no había rastros del anillo. La lagartija se impacientó, y preguntó:
"Muchacho... ¿Cómo es esa joya?¿Brilla?¿Hace ruido?"
"Hmmm, esa joya es mágica, como le dije antes. Tiene el poder multiplicarse para que todos los que la encuentran se lleven una parte, y además, tiene la facultad de liberar todo lo que toca. Brillar, brilla mucho, pero sólo se la puede ver cuando se la encuentra..."
"No lo entiendo ¿cómo planeas que encontremos algo que sólo brilla cuando ya se lo ha encontrado?"
"No lo sé, señor lagartijo, yo no planeo nada, sólo busco. Si no desea acompañarnos, no tiene porqué hacerlo." dijo un tanto sorprendido de la queja del animal.
"Oh, no, claro que deseo ir... sólo trataba de traer coherencia a la situación."

¿Coherencia? Un muchacho charlando con dos animales de bolsillo en búsqueda de un anillo mágico... ¿Coherencia?. El búho apareció desde el cielo y se paró al lado del muchacho y sus amigos:
"Niño, me has engañado. Ya he recorrido todo el mundo, y no he encontrado nada."
"Sucede que sólo brilla cuando ya la has encontrado" dijo la lagartija, con aires de doctor.
"Eso no tiene sentido. Me están tratando de engañar" dijo el búho.
"¿Qué ganaríamos engañándole, señor búho?"
El pájaro lo pensó un momento, y luego respondió:
"De acuerdo, iré con ustedes, sólo para estar seguro de que no me engañan."

Siguieron recorriendo muchas partes del mundo, pero el anillo no aparecía por ningún lugar. El niño seguía buscando, y los años pasaban, los animalitos se impacientaban, y nada sucedía.

Pronto el niño ya no fue niño, y se transformó en un hombre. Y los animales le miraron extrañados:
"¿Por qué has cambiado?"
Él los mira, y no responde, se queda pensativo, y ya casi no los escucha, mas por poco casi se pierde, pero recobró la coherencia:
"Lo había olvidado..."
"Lo sabía, me quiso engañar"
"¿Qué facultad mágica faltaba?"
"¿No lo habías perdido?"
El niño mira a los 3 animales, y dice:
"Nada de eso. El anillo no está en el mundo, está aquí" saca del bolsillo de su camisa, una joya, que de repente, comienza a resplandecer.
"¡Qué bonita!" dice la ardilla.
"¿Qué es bonito?¿es invisible también?" el lagartijo pregunta.
"Yo no veo nada, me estás engañando." se queja el búho.

El niño toma la joya, y se la da a la ardilla. Esta la recibe, y se la pone en el dedo. El niño dice luego:
"Ahora lo recuerdo. Es muy bonito ¿verdad?"
"Sí que lo es."
"¡Es fantásticamente invisible!"
"¿Qué le has dado? Yo también quiero, para qué pasé todo este tiempo con.. ¿y el hombre?"
"El hombre es niño, búho" dijo el muchachito. "Adios, ardilla, gracias por todo." el niño se marchó, volando, y la ardilla también voló. Mas el búho y el lagartijo allí quedaron, buscando, buscando…

2008-05-24T07:02:00.003-03:00

Una vez iba por un bosque caminando, era oscuro, pero bonito,de alguna forma. Había muchos tipos de plantas. Arboles altos y bonitos, con ojas grandes y brillantes.

Brillantes, ante la luz de la luna, aunque la mayoría se encontraba en sombras.

En eso veo un destello.. O eso pensé al principio, me acerco y era un animalito muy curioso.

Me miró intrigado.. O intrigada, más bien, era una especie de .. Ave? no, no.. tenía alas de bichito, las movía rápido, tan rápido que no alcanzaba a verlas

y cuerpecito de persona, pequeño pequeñito, cual mariposa

creo que me sonrió, no te mentiré, era tan menuda su carita, que no podía distinguir.

Y salió disparada por los aires, volando a toda velocidad

¡a seguí corriendo! Como pude, con todas mis fuerzas ¡Dios qué rápida era! Finalmente, sin darme cuenta, salí a un enorme claro, donde millares de otras criaturas se paseaban de aquí para allá

Eran duendes, hoy lo sé, pero en aquel entonces no era tan.. "sabio".

Unos eran grandes, de mi tamaño, otros pequeños, inclusive más pequeños que mi "guía", del tamaño de una mariquita. Otros eran feos, peludos y grotescos, pero no parecían malvados. Como buenos duendes, sólo juguetones.

Me empecé a mezclar entre ellos, y me recibieron bien.. Aunque no todos, debo confesar. Y con el paso del tiempo, algo sucedió.

Poco a poco empecé a cambiar, y aunque yo hoy soy humano, en aquel entonces me parecía más a un duende, que a un hombre.

Me crecieron las orejas, y me cambió la voz

La risa se me volvió natural, era como respirar.

Entonces me pasó lo que hace a esta historia, extraña por sobre todas, porque en muchos cuentos se describen los duendes, y muchas personas se mezclan con ellos, y eso no es raro, ni para tí ni para mí.

Entonces me pasó, lo que de verdad me extrañó. Entre los duendes había, una niña extraña, más rara que un hada, sin dudas. Hablaba fuerte, apasionada ¡gritando casi! Pero respetuosa...

Y hablaba de cosas, que yo poco sabía, y me intrigó, y me acercé, y hablamos.

Y yo le conté cosas que ella no sabía, y ella me contó cosas que no sabía. En fin... Supimos lo que no sabíamos, y sabiendo esto, supimos que podíamos saber....

Y luego le dije un día: ven conmigo, este lugar ya me aburre, sigamos viaje, y dejemos que las hadas jueguen con los hados...

Asintió, y nos largamos de allí...

heh

2008-05-16T01:30:00.004-03:00

Alguna malevosidad estaba pensando éste cuando lo dibujé, pero no se me ocurrió preguntarle cuál era...

2008-05-14T22:18:00.002-03:00

cómo cuesta dibujar con mouse :S

La Ventana XII

2008-05-11T20:32:00.002-03:00

pero papá, mi cómic siempre fue de puto, o sea, me sorprende que recién ahora te des cuenta.
Aunque en una de esas recién ahora te nació resaltarlo, igual, para los que no sabían: mi cómic es de puto jajajaj

La Ventana XI

2008-05-10T18:12:00.003-03:00

La Ventana X

2008-05-09T18:06:00.002-03:00

continuará =9,
el procesamiento de emociones y pensamientaciones, provoca que uno sea hoy un uno, y mañana un otro.

La Ventana IX

2008-05-05T06:01:00.002-03:00

ASDADAS!!!! =OOO

2008-05-02T02:51:00.000-03:00

SE LOGRO EN BUENOS AIRES
Logran borrar recuerdos
Una investigación realizada por científicos de la Facultad de Ciencias Exactas y la de Bioquímica de la Universidad de Buenos Aires, cuyos resultados aparecieron en la revista The Journal of Neuroscience, logró inhibir en animales un mecanismo que permite guardar los recuerdos para que no se borren. "Una proteína, NF-kB, participa tanto en el proceso de consolidación como en el de reconsolidación de la memoria" dijo el doctor Arturo Romano. En el futuro, la técnica se usaría para tratar fobias y estrés postraumático.

!!
lo leí en la nación.. pero, te imaginás, boludo?? jajaja

Una tierra recóndita

2008-04-26T01:01:00.004-03:00

Hoy, clase de Dibujo I, tema Técnica Transfer, consigna: armar una secuencia de imágenes en torno a una historia.
resultado:

_____

Había una vez un lugar recóndito al que gran cantidad de intrépidos querían acceder, sin embargo eran poco los que lo lograban y muchos los que morían en el intento.
Un día llegó un hombre gordo, compró unos cuantos helicópteros y con ayuda de algo de dinamita y cadenas, secuestró el lugar recóndito y lo trasladó a la gran ciudad.
Así, transformó aquella maravilla natural en un espectacular parque temático, y ya no llegaron a él lo más intrépidos, sino todo aquel que tuviera cinco malesquitas y dos botones (que siempre le andaban faltando a nuestro gordo querido, que los perdía a cada comida).

Fin

Relatación Cronolípeda

2008-03-17T06:46:00.001-03:00

Se mueven sus pies, arrastrando la realidad consigo, moviendo las veredas en todas direcciones, haciendo que las paredes avancen, mostrando nuevos escenarios para observar con extrañeza. La noche es densa por ahí, dejando lugar a que la oscuridad conspiradora se filtre por las grietas de las paredes, que como venas, recubren los edificios. Hay un algo esta noche, un halo que recubre los árboles de la plaza, las calles del boulevard, los bancos de la vereda; una sensación que lo inunda todo, naciendo del mundo y muriendo en él. Y sin embargo no recuerda haber bebido.

Se dice esto mismo con aire serio: no recuerdo haber bebido. La realidad tiembla. Y sigue hablando para sí: pero si no bebí, entonces, por qué todo se ondula de esta manera, por qué me siento tan extraño ante lo cotidiano. Y camina con pasos ciegos que no lo acercan ni alejan de nada; se deja perder un poco por la inestabilidad; se deja vencer otro poco por la angustia; se deja abrazar por la desolación; acepta todo esto de buena gana, con una sonrisa tarada en la cara.

Así lo invade la sensación: aquella fuerza que se apodera de sus sentidos, alejando todo lo que perciben, volviéndolo ilusión. Así puede enfrentar aquello que no comprende. A veces me doy cuenta, mirando una escalera, que más allá del recodo me espera la nada; comprendo que si intentara yo trepar sus escalones, uno a uno o de dos en dos, al llegar arriba la realidad se vendría abajo, encontrando la nada al doblar abruptamente. Y siento sin miedo a equivocarme, que estoy siendo testigo de algo terrible, algo que no debía ser presenciado por ninguno. Pero nunca trepa la escalera, mejor dejarla olvidada. Y no sólo con escaleras me pasa; a veces también al seguir ciertas líneas de pensamiento. Me doy cuenta, y tal vez exagere, de que concluir aquella idea haría que mi mente dejara de existir.

Pero el universo sigue ahí, mirándolo fijamente, aunque él trate de hacerle ojos ciegos. Siempre he preferido no mirarlo, es difícil porque es grande, y sin embargo se puede hacer; ignorar las grandes luces, tan llenas de nombres ingeniosos y logotipos hermosamente diseñados. Siente al final que las fuerzas no lo sostienen ya para mucho más, y se decide a volver sobre sus pasos; andar un poco hasta llegar a algún lugar seguro donde pueda meterse en alguna oscuridad conocida; y desde ella mirarse para adentro, seguir buscando eso que tanto lo esquiva.

Pero sucede entonces que durante la noche un rostro extraño, de enormes ojos y sonrisa perdida, con el rostro bien pegado al suyo, se le aparece para mirarlo fijamente. Quién sos y qué querés le pregunta, pero la cara no responde; es un fragmento nada más, no llega a ser alguien de verdad. Pero los ojos son muy nítidos, casi le parecen de verdad, que no están en su mente sino fundidos en la sombra densa. En la sombra densa…

La realidad es un sueño con el que se nos engañó; de reojo, mientras miraban al horizonte, nos dijeron que era importante, que era sólida e indiscutible. Luego crecimos, y tuvimos dudas, incertidumbres, colores incompletos que formaban un arco iris sin sentido. Pero entonces es cuando nos sumamos a los que mienten, y cerrando los ojos empezamos a cubrir los huecos con carteles, con imágenes, con metas vacías, con recuerdos bonitos, con sonidos simpáticos.

Contraste de tonos

2008-03-04T17:22:00.003-02:00

"..que pintando con tonos claros a uno y con tonos oscuros al otro, haremos que el primero se vea más grande que el segundo (aunque normalmente no lo fuera). Pero entiéndase que ésto es sólo una ilusión."

Sin Título IX

2008-02-18T09:53:00.000-02:00

Eras hermosa, sentada en mi sillón, mirando en mi cara todos los secretos que querías ocultar de mí. Te veías hermosa mientras encontrabas en mis ojos toda tu tristeza, y la reflejabas sobre los tuyos. Es cierto que de haber podido yo la hubiera disipado agitando las manos, de un grito, con un golpe seco o, por qué no, con un beso tierno. Es cierto también que, de haber podido, le habría hecho frente, y la hubiese aceptado por aquel entonces.

Pero la vida no se da tan fácil, ni tan clara. Se sucede sin darnos mucho tiempo, sin permitírsenos un respiro y solamente podemos pensar sobre lo que ya pasó, analizar lo que ya no se puede cambiar, aprender para lo que vendrá. El hoy es un territorio indómito e incomprensible.

Pero eras hermosa, y eso me dejó el corazón marcado.

Sobre un río

2008-01-22T14:48:00.001-02:00

Cantaba a lo lejos la cigarra tan despreocupada como siempre, indiferente de nuestra realidad y los peligros que nos rodeaban. Cantaban, junto con ella, una orquesta atroz de criaturas que no conozco, de bestiecitas diminutas y mortíferas, o tal vez inmensas e inofensivas (excepto por las bocas, las miles de bocas). Y mientras meditaba en esto, fingiendo alguna distracción superior -algún grado de profundidad mental que me provocara forzosamente mirar al horizonte, cuando en realidad lo hago porque simplemente mirar al aquí, al hoy, al presente, suele ser demasiado terrible-, me di cuenta de que no sabía cómo habíamos llegado vos y yo a este lugar; se parecía tanto a una pesadilla, pero, cómo era posible que, estando con vos, viva esta alma mía una pesadilla... cómo era posible.

Y sin embargo era tan parecida tanto, que sino fuera por algunas cosas, yo diría que no fue otra cosa. Vos en tu diminuta balsita, tan al borde de caerte en esa agua espantosa, en esa agua putrefacta, infecta de bestiecitas, de animalitos, de bichitos, de mostritos. Y yo en mi diminuta balsa, también; yo también sentía esa inminencia de abismarme y dejar de ser, devorado por las alimañas. Digo yo también, y sin embargo, había en tus ojos tranquilidad y lejanía; había un no sé qué de indiferencia a la realidad terrible que nos rodeaba; y digo, yo también porque, en cambio yo, me hacía nudos de preocupación por vos y por mí. Y por si no era poco, también por las bestiecitas, tengo que admitírtelo.

Flotando sobre ese río, ese río tan río, a la buena de Dios, siguiendo la balsa mía a la tuya, sin saber bien por qué ya que era yo el que quería salir, no vos; adentrándonos cada vez más, tanto más que pronto-pronto se haría imposible volver; y a mis pies, esos pies tan grandes que no calzan en esa balsita diminuta, rodeados de pececitos bonitos de pocos colores pero muchos dientes, saltando del agua e intentando llevarse uno de mis dedos como recuerdo, pero había que impedírselos; volver los pies unos ovillos enmiedados, ovillos de pies con personalidad, la personalidad de no querer perder los dedos, para mantenerse íntegros.

Entonces no sé qué habré visto, sobre una de esas orillas húmedas de los médanos ínfimos, un algo que resplandeció y yo tenía que tener. Sospechaba que era morirme, saltar de la balsa, dejar su superficie diminuta pero segura y pasar a la otra, tal vez menos diminuta, tal vez más insegura, pero definitivamente varada, quieta, olvidada.

Pero hay cosas, ciertos destellos, que los hombres desde que son hombres, desde que recorren el mundo en dos patas y llevan en las manos huesos o piedras o lanzas o pinzas, no pueden ignorar. Y yo soy hombre.

Y di el salto, saltito en realidad, pero qué atroz, qué diferencia ahora con el barro que se me pierde entre los dedos, o los pies que se me pierden entre el barro, sin saber qué hay debajo de él, sin saber la cantidad exacta de mostritos que quieren llevarse mis deditos; enturbiando las aguas próximas, aguas pantanosas llenas de cositas, llamándolas a las cositas: acá estoy, tengo deditos para que se lleven, tengo vida para que me quiten.

Me acuerdo que te pedí, o tal vez quise hacerlo pero no me animé, que te pedí que no te fueras. Esperame, te dije. Me acuerdo, o quiero acordarme que te diste vuelta un ratito, a mirarme pensé yo, pero no, qué equivocado; te diste vuelta, sí, pero no a mirarme, sino para que yo te mirara, para que yo me supiera tu cara, tan indiferente como antes, tan indistinta de los bichitos de abajo que acababan, si te distraías, con tu persona, que acababan, si me distraía, con mi persona; pero vos impasible. Y vos querías que yo viera, que yo te supiera así: indistinta.

El problema, en realidad, fue mi balsa. Tan estúpida que sin fijarse que yo ya no iba siguió a la tuya que se alejaba por los capilares de ese río atroz. Levantaste los hombros, mientras me mirabas, diciéndome tal vez “no hay nada que hacer, ajo y agua”.

Ya no estabas. Y era cierto: qué le vamos a hacer. Olvidarte.

A vos sí, pero no al destello. Recordarlo, buscarlo, buscarlo un poquito más, encontrarlo, mirarlo, estudiarlo… agarrarlo. Tal vez debí estudiarlo un poquito más.

Había en ese médano sobre el cual bajé, algo que resplandecía de a ratitos, cuando la luz era apropiada. Algo como una perla oscura, que me llamaba. Bajé de mi balsa y me decidí a encontrarla. Con la mano desnuda intenté atraparla, se movía me parece. Al atraparla, un dolor intenso me obligó a sacudir la mano, con violencia; para qué. Las perlas oscuras, los ojos de bestiecita; tan grande como una mano, con tantos dientes, tantos colmillos purulentos, ricos en alguna proteína no muy sana, en algún tónico cerebral que alterara mi percepción pobre de por sí, nula en ese momento.

Me tambaleo, lucho un poco contra el entorpecimiento, la atrofia, y camino sobre los bordes diminutos que conectan un médano con otro. Hacia dónde camino, busco ayuda seguramente, pero sé que está lejos, que esa ayuda no va a llegar, que los venenos son más rápidos que las ayudas. Además, aunque ustedes tal vez se olvidaran de las bestiecitas del río, aunque tal vez se olvidaran de que desean fervientemente llevarse de recuerdo alguno de mis deditos, créanme que ni ellos ni yo nos olvidamos. Imposible, si a cada paso, a cada tropiezo, se relamen, se revolotean locos de placer por el inminente recuerdo, souvenir de un torpe explorador que mostrarán a sus nietos diciendo: medía tanto y pesaba tanto otro, era fiero como pocos y se movía con gran destreza, pero finalmente lo atrapé.

Dicen que el hombre desde que es hombre ha sido curioso. Y dicen también que no escarmienta a la primera sino a la tercera, pero que algunos escarmientos son tan duros que no llegamos. Dicen eso, y yo les creo.

Por ahí nomás, a pocos metros del primero, encontré otro médano solitario, con destellitos hermosos que me atraían. Qué estúpido dirán desde sus sillas, y seguramente estaré de acuerdo: qué estúpido. Tal vez fueran los tónicos cerebrales, pero yo no creo; algo mucho más fundamental en las personas, algo mucho más inexorable y natural. Pero el caso es que para allá fui, en busca de las perlitas, para buscarlas y mirarlas y estudiarlas (pero no lo suficiente) y agarrarlas. Si tan bonitas son que uno (o yo) no puede dejar de querer agarrarlas.

Perdónenme el suspenso innecesario, el detenimiento en detalles que ya se han descrito, que ya se han contado (no sólo acá, en este relato, sino mil veces más). Perdónenme si de repente me he vuelto impreciso para avanzar sobre la línea de acontecimientos; si lo hago, no es porque haya perdido el hilo, o esté ya demasiado imbécil como para pensar. No, no. Es por otra de las cosas esas tan inexorables, que llevamos tan adentro, de esas que nos arrastran a lugares incómodos: ese incontenible deseo de no aceptar lo inevitable, aun cuando fuimos artífices principales del proceso.

No quiero, basta. Mi mano se estira en busca de la perlita hermosa, negrusca y resplandeciente, pero no quiero. Si ya sabemos… mano tonta, que no aprende.

Se cierra sobre la perla, y la perla se cierra sobre mi mano, picando, mordiendo, agitándose, inyectando; destruyendo piel, carne, nervios, músculo. Qué dolor, ay ay. Qué hay en mi mano, me pregunto dando vuelta el dorso para dejar la palma descubierta. Qué sorpresa, un mostrito.

Un dolor que nace en la mano y se esparce a todo el cuerpo, especialmente hacia el alma. Un tambalearse seguro de que ya no hay tierra que ponga firmeza en este cuerpo. Una paz que me llena los pies diciéndoles que ya está, que ya no tienen que cuidar los deditos, que pueden regalarlos para recuerdo, que pueden olvidarse un poco y dormir. Una paz bonita pero triste, que me ahoga de a poquito, dulcemente, el alma.

Y cerré los ojos, dejándome llevar a las sombras tranquilas del sueño. Del sueño que se alcanza despertando. Y tal vez te recordara en ese momento, alzando los hombros y torciendo la boca, diciéndome con los ojos Ajo y agua, mala suerte. Ya fue.

Un mostro lindo

2008-01-22T07:25:00.000-02:00

Lindo, sí, pero con un humor peculiar; la confusión de entenderlo todo demasiado bien.

Info: carbonilla

Y por qué no Sin Título también?

2008-01-17T21:34:00.000-02:00

Comprender finalmente una verdad superior. Comprenderla con la piel y no poder expresarla en palabras. Sentir en el corazón una paz que tampoco se diga con palabras, sino sentirla, y ya está. Tener la seguridad de que las cosas son. Amanecernos de un color y atardecernos de otro. Estar tranquilos con las sombras, los espejos y las ventanas; con las luces también. Y no pretender mucho más que una palabra amable o un gesto de corazón.

Sin Título VIII

2008-01-16T20:35:00.000-02:00

Info: Carbonilla y algodoncito =9

la opción "sin título" fue uno de los mejores inventos.

Sin Título VII

2008-01-03T10:15:00.000-02:00

Tururin, turulado
este cuento se ha acabado.

La Ventana VIII

2008-01-01T02:37:00.001-02:00

Una sola página =9, espero les guste, me divertí dibujándolo.

Abrazo =)

otro mostro

2007-12-31T04:52:00.001-02:00

Un mostro

2007-12-31T04:33:00.000-02:00

Mi ventana VII

2007-12-22T15:36:00.000-03:00

=9 nueva entrada, gústeles o no.

Sólo una página, pero qué pagina!!! jajajaj

La Ventana VI

2007-12-20T22:44:00.000-03:00

=O Esta es la entrada número 100.. mirá vos, che.

Espero les guste =)

página 2

Sin Título VI

2007-12-11T06:22:00.001-03:00

Junto a Cuba te decimos..
hasta siempre, comandante..

=P qué sé yo, un dibujito jaja.
Salud

La ventana V

2007-11-28T01:55:00.000-03:00

A lo mejor los últimos 2 cuadros no tienen el amor que me caracteriza... pasa que tuve que irme y se dibujaron apuradamente.

página 2

La ventana IV

2007-11-26T19:44:00.000-03:00

Página 1

Página 2

La ventana III segunda parte

2007-11-25T09:23:00.000-03:00

Diremos, si es que tenemos que decir algo, que encontramos el papel en lugares que no se suponía que encontremos papel. Así quedará constancia de que era verdad que me había quedado sin, y que a pesar de que ninguno de los observadores que se pusieron estratégicamente para vigilarme me vio salir de casa (y menos para comprar papel), hice una nueva entrada en esto del comic. (?)

Así que si tuviera una sección de FAQS, y una de ellas fuera "¿De dónde sacaste papel esa vez que dijiste que no tenías, si nunca saliste de tu casa y sin embargo volviste a actualizar?", la respuetsa, obviamente, sería lo que está arriba.

La ventana III

2007-11-24T11:14:00.001-03:00

Número 3 =D.

La ventana II

2007-11-22T16:11:00.001-03:00

Si este proyecto va bien, voy a tener que aprender los números romanos que están por encima de 10.. jajajaja.
2da entrega =P

PD: ahí creo que lo arreglé =)

La ventana I

2007-11-22T11:13:00.000-03:00

Bueno, a ver cómo sale esto. De ver tantos cómics por todas partes al final me decidí a hacer uno yo.
La idea es no tener ninguna idea (porque para serles sincero ando medio seco de creatividad), dibujar como salga y cuando salga y tratar de divertirme y distraerme en el proceso, copado no?

Sino sale, entonces da igual.
Pero si sale, bienvenido sea =D.
Igual voy a recurrir a ese método que tienen todos de tirar miguitas, jajaja...

PD: perdonen el diseño atroz, voy a tratar de mejorarlo.

Cosas que podemos hacer...

2007-11-19T05:57:00.000-03:00

... mientras esperamos en el cemáforo.

:)

Acumulandos

2007-11-13T06:48:00.000-03:00

Se acumula. Se acumula y se suma. Se suma y se apila. Se apila y se abarrota. Entonces, todo cambia y pasa de ser algo que era a dejar de ser para volverse un montón, una cosa toda igual por arriba y por abajo, que tiene los costados donde tiene el centro y las esquinas. Tan parecida a todo, una sola baba, un moco intragable o, peor todavía, inescupible.

Se acumula. Se acumula y se pierde y se olvida. Se olvida de la forma más difinitiva: volviéndolo general. Quitándole las lineas, diluyendo los colores, perdiéndolo en el firmamento hasta que el sol lo esconde y la noche igualadora nos devuelve una paleta inentendible.

... Qué presencia más abrumadora la de la bruma galopante, que viene a la carrera para arrancarnos de un saque la memoria, y perdernos en el olvido. Se nos mete por la nariz y ya estamos fritos, porque te envuelve, te envuelve...

Y lo que fue, lo que en un momento era siendo viviendo o sintiendo, pasa ahora a mero recuerdo, experiencia pasada. Porque es mentira, olvidarse no es dejar de recordar, qué pavada; olvidarse es dejar de sentir vivir o ser.

Qué pavada.

Arrancarte de un tirón

2007-10-21T06:15:00.000-03:00

Info: lapicito 2b
___________
Cerrar el puño envolviéndote toda, completamente toda, no dejar que se escape ni un pelito, apretar los dedos con fuerza y si duele no importa si total. Tirar después sin dudar ni por un segundo.

Así es como me libro de vos cuando fantaseo que librarme de vos es cuestión de querer y nada más.

trashhhh

Ruidofonias Entrispertunizadoras

2007-10-11T00:30:00.000-03:00

Info: tinta china y pincelitos.

Hay ruido entre los ruidos ensilenciadores de la mudra madrugada enajenadora y perturberizante.
Aunque no tiene nada que ver, porque la verdad que al dibujo ni lo hice de madrugada, ni había ruido ni me encontraba enajenado (bueno, un poco) ni pertur.. bueno. Dejo de mentirles. pero lo anterior es cierto, no era de madrugada.

Salutes =D

Sin Título V

2007-10-03T15:37:00.000-03:00

Info: tinta china, estilógrafo y pincelitos.

Hmm.. a este dibujo ustedes no van a saberlo entender, aunque yo tampoco voy a saberlo explicar. En todo caso, si lo entienden, entonces no eran tan ustedes y eran más nosotros.

PD: ignoren la mano izquierda.

Silueta que intenta demostrar que no le importa nada (o al menos no todas las cosas que le pasan) I

2007-10-01T20:59:00.001-03:00

info: lápiz de carbonilla..

_____________
Tengo escaner de nuevo =)

Igual, ninguno de mis dibujos nuevos entra en el cosito ese donde pongo las hojas... -_-. No importa, ya vamos a darle la vuelta!

Salud.

Matilde

2007-09-29T09:07:00.000-03:00

A la mañana encontraron la carta con todos los datos explicativos del hecho. Lo que allí decía lo entendieron pocos, y los más confundidos fueron los aludidos. Lo peor, ella estaba muerta y ya no podía explicarles nada.

A los padres les dejó dicho que sabía muy bien que les debía la vida, sin embargo, se le hacía imposible ahora devolvérselas.

A su hermano le informó que era él lo más cercano, en esta vida, que tuvo a un padre. Lo irónico fue que para él, ella había sido lo más cercano a una madre que pudo tener en esa vida.

Mencionó luego distintos amigos, muy pocas amigas (en realidad) y amantes. Destacó uno, diciéndole: “Hubiésemos sido muy feliz, lo sé muy bien; pero se me agotó la mecha antes de tiempo. Quizá, de haberte encontrado unos meses antes”. Al sujeto en cuestión se lo vio poco tiempo después, cerca de los arrecifes de San Andrés; se informa que arrojó dos objetos pequeños al mar, presuntamente resplandecientes, aunque difícil garantizar, dada la puesta de sol que nublaba la vista del testigo. Se lo ha tachado de cómplice, aunque luego de distintas indagaciones no se pudieron reunir las pistas suficientes.

Dicen los allegados que Matilde gustaba de los paseos largos y las plazas desocupadas. El florista de la cuadra nos hizo llegar que no pasaba semana sin que ella se hiciera con dos jazmines. Así mismo, el heladero de la calle Independencia, nos cuenta que “un par de veces me pidió un helado de vainilla, para después tirarlo al tacho sin darle ni una probada”.

“Era una persona extraña, pero jamás pensamos que fuera a hacer algo tan extraño”, dijeron sus instructores de pilates. A simple vista, nadie pudo entender a Matilde, ni antes, ni después.

Lo cierto es que ya no la tenemos y la vamos a extrañar.

___________________

Ando con ganas de escribir algo medio diferente, que no sea ni tanto esto que hago ahora (que no es nada realmente) pero tampoco que sea lo que hacía antes. Algo como.... no sé. Algo como "escribir de verdad".
Ya veo qué pasa.

Gracias por leer, un saludo =)

Descripción VI

2007-09-22T02:26:00.000-03:00

El problema es que vos pensás que todo eso que hacés está bueno. Que todo eso en lo que tanto tiempo invertís tiene algún valor, en un nivel metantropológico o algo por el estilo. Como si te acercaras a ser un satélite, un planeta, una estrella, un ángel o un dios (o Dios mismo, en tus peores días).

Ni te gastes en decirme que no. Se nota a la legua. En tus ojos se nota, ese brillo tan peculiar que te define como una hija de reputa. Te marca no solo en la mirada (aunque sí fundamentalmente) sino en toda tu persona: desde tus gestos más naturales hasta esos que tenés bien pensados, esos que bien sabés lo que provocan en todos (o al menos en mí); como esa manera tan atorrantona que tenés de mirarme de reojo, fingiendo que lo que buscás es quedarte bisca y no perderte en la inmensidad de saberte una conmigo; de saber que me amás a pesar de, o justamente por; en fin, quedarte bisca, y no lo otro. O cuando vamos caminando caminos distintos y nos encontramos en la esquina sin querer, y vos tropezándote conmigo aprovechás para apoyarme la mano en el pecho (justo un par de pelos a la izquierda) cosa de que pasen cosas, entre vos y yo, entre mi corazón y tu mano, tu alma y mi alma, unidas por un tropezón inocente que vos transformás en un choque obsceno de maniobras predeterminadas, de funciones específicas y cálculos milimétricos. Porque no lo soportás, no podés aguantar el hecho de que en realidad son nuestras almas las que se encuentran y no nosotros; sos terrible.

Un monstruo social.

Por eso te digo, o me decís vos: que o soy medio imbécil, o vos estás más allá del bien y el mal.

______

En realidad no sé si era esto lo que quería escribir, o sea, empecé medio pensando que era esto pero al final no estuve tan seguro. IGual en realidad prefiero más escribir esto otro, esta pequeña casipseudoaclaración, porque casi parece que me acerco más a ustedes (sean quienes sean ustedes, que a lo mejor es más un vos que un ustedes) y casi casi que me siento mejor :S.

jajaja, salud =P

Romper algo

2007-09-03T01:35:00.000-03:00

Romper algo.

Lo que sea. Algo.

Tal vez de todas las cosas que hay, podemos romper una.

Rompamos algo que no sea nuestro, algo que alguien se haya olvidado, que haya tirado o perdido, algo que alguien piense que ya no necesita o a lo que no le presta últimamente la atención debida; rompamos eso, así damos una lección, así pasa algo y cambian los rumbos de los vientos. Rompamos algo que esté escondido (primero hay que buscar y después romper), algo que sea valioso para otro alguien, algo regalado o encontrado en el momento oportuno, algo que ate a una persona, que le impida empezar vuelo porque tiene eso que tanto le importa, eso tan escondido, tan bien guardado: rompámoslo, total, así liberamos a alguien. Rompamos algo que alguien haya hecho, que le haya costado infinito esfuerzo, en lo que gastara incontables horas, algo que fuera invaluable para ese alguien; lo rompamos en mil pedazos y se los tiremos por la cabeza: "tomá, salame, no valía nada", rompemos de paso un alma. Rompamos ahora algo que se nos regalara en algún momento: un recuerdo, un corazón, un propósito, un algo; algo que nos diera quizá la persona que más nos importa en la tierra, rompámoslo y esparsámoslo por el mundo, que no queden ni dos trocitos juntos. Rompamos también eso que hicimos nosotros, eso que creamos con amor, con esfuerzo y dedicación, eso que hicimos porque lo queríamos, porque si no nunca iba a ser nuestro: eso que nos regalamos a nosotros mismos; lo rompamos, para que así tengamos que volver a la búsqueda: redescubrirnos, para que todo vuelva a empezar, un poquito. Rompamos por último, aquello que más nos haya costado en la vida y se lo regalamos a la persona más importante; lo hagamos bolsa, pedazos, mierda: que no quede nada; es dos veces romper, porque primero lo regalamos, luego lo quitamos, luego lo hacemos pedazos.

Lo rompamos todo, un ejemplar de cada uno: un arca de Noé.

Lo rompamos todo, a lo mejor así al final nos curamos un poco de tanta rotura interior.

Y si no, es porque estábamos más cagados de lo que pensábamos.

Reminiscencias de un heroe exitoso o Entretelones de una vida normal.

2007-08-17T12:53:00.001-03:00

El misil le dio de lleno en la cara. Pero no lo mató; en cambio cayó como una piedra y, desde su inconciencia, dirigió su caída hacia un viejo orfanato del barrio que conocía muy bien, pero había olvidado. Pero a pocos metros del suelo volvió en sí: dio un par de giros en el aire, aterrizando luego con la gracia propia de los suyos; frente a él una ventana, miró a través de ella; allí estaba aquella vieja enfermera de blancos pelos, la que se encargaba de propinar las palizas matutinas a los críos, que por no tener padres se las tenían sobradamente merecidas; no voy a describir los métodos de violencia que allí él vio, basta con decir que, aun sin haberle surgido todos aquellos incómodos recuerdos que le asaltaron, se habría sentido afectado en su corazón de todos modos y tal vez, incluso, actuara de la misma forma, aunque quizá sin tanto deleite.

Con su dedo índice tumtumbeó sobre el video de la ventana (como suelen hacernos tan molestosamente esos niños que, pareciera, les altera que nademos indistintos), la vieja se interrumpió casi inmediatamente, el mocoso, en cambio, no: siguió con los gimoteos; pero a él sólo le interesaba la vieja: cuando se supo bien atendido, clavándole las pupilas a la vieja, hizo con su dedo índice “no, no, no”, como nos hacían los padres de antes al encontrarnos macaneando. Hubo un lapso de tiempo donde: la vieja no entendía nada, el crío se aguantaba las lágrimas en un tenso suspenso y él contemplaba con ojos de fiera a la malvada enfermera.

Cayeron entonces, a escasos metros detrás de él, los restos del misil. Fue esa la señal, que le sonaron a campanas fúnebres a la enfermera, de que todo comenzaba; hundió él los dedos en los ladrillos de la pared que rodeaba la ventana y, sin perder un segundo, la arrancó de un tirón; el chiquillo se sintió entonces salvado y esbozó una sonrisota enormesísima, un poquito nomás manchada de mocos y sangre, de esas que, de tan inocentes que parecen, les perdonamos todo; tiró la ventana para algún lado y entró heroico en la pieza. En las paredes se veían un par de afiches de anatomía, de esos que de viejos nomás, todavía diagramaban el centro del sistema nervioso en el corazón. Pensando en estas cosas entró el héroe en la pieza, sin poder ocultar una amplia sonrisa de alegría, para agarrar por el cogote a la vieja aquella, exagerando un poquito la fuerza, dirían algunos; pero esos son los que no vieron la paliza que le daba al crío.

Lo gracioso, igual, es que justo fueron esos los que tuvieron razón esta vez; de tanto apretar aquel cuello de gallina, le reventó la cabeza, salpicando de sesos y sueños reprimidos paredes, crío y héroe por igual. Y ya no sintiéndose tan salvado el mocosito, que no había visto nunca otra sangre que no fuera la propia, cambió aquella sonrisota por un llanto renovado y un pataleo tal vez exagerado. No hubo demasiada reacción por parte del héroe, se sacudió la mugre del disfraz y un poco desanimado salió caminando de la enfermería; al pasar la pared derribada volteó, sin querer, otro ladrillo.

De alguna forma aquella enfermería, aquella vieja, todo aquel lugar: se veía más (mucho más) grande en su memoria; y quizá también, ligeramente más oscuro, o tal vez terrible. Así, sin saber bien por qué, desistió de la idea original de hacerle también una pequeña visita a la monja que regentaba el orfanato.

Montó vuelo y volvió a su vida de superhéroe, a su vida de surcar cielos y derrotar villanos.

Salven a Willy

2007-08-04T16:12:00.001-03:00

jajajajja, pero quien me lo pide tiene como mi respeto.. así que ahí va.

jajajajaa.......... aajajaja

Aunque estaría mucho mejor proponer algo como que durante un día se diga solamente la verdad, a todos sin excepción:

-Me das una moneda?

-no me pinta.

por ejemplo.

En vez de no usar ropa interior...

jajajaja

Bueno, nada.
____________
Asunto: Ecoapagón

SÁBADO 11 DE AGOSTO DE 2007, DE 17:53 A 18:00 HS. (hora argentina)

Se propone apagar todas las luces para darle un respiro al PLANETA. (Lapropuesta nace desde Caracas). Si la respuesta es masiva, el ahorroenergético puede ser brutal. Solo 7 minutos, a ver qué pasa. Por favor,tomemos CONCIENCIA del CALENTAMIENTO GLOBAL. Miren el ejemplo de los osos polares, que mueren cada día porque los icebergs se están derritiendo. Estos animales tienen la peculiaridad de aprenderse sus rutas pero, como lasestructuras han desaparecido, se desubican y mueren ahogados. Eso sin contar los cambios climáticos y el aumento de los niveles del mar. Sí, ya sé que estaremos 7 minutos a oscuras esperando, con cara de tontos, pero segurovale la pena. Recordemos que Internet tiene mucha fuerza y podemos hacer algo grande. Así que pasa la noticia.POR FAVOR no reenvies este mensaje, COPIA Y PEGA EL TEXTO EN UN MENSAJENUEVO para no crear listas de usuarios para correo basura, solo se tardaranunos segundos.GRACIAS. NO LO OLVIDEN: EL MUNDO NOS NECESITA ASÍ COMO NOSOTROS NECESITAMOS DE ÉL Tómalo en serio porque nuestra supervivencia, así como la de otrasespecies, está en juego. Por favor no lo tomen como una cadena más ni como algo sin importancia; pongan de su parte y participen; anótenlo; pongan alarma en su celular... Lo que sea, pero no se olviden del sábado11 de agosto de 17:53 a 18. No es nada...POR FAVOR, PASARLO POR NUESTROS HIJOS Y NIETOS.

Creo que...

2007-08-03T15:05:00.000-03:00

... nunca hay demasiado tiempo para pensar en margaritas.

título dos:

-Algún planteo metafísico insostenible, pero lindamente pintado, para impresionar a las chicas impresionales-, con un remate del estilo "el regreso", para además quedar ligeramente gracioso.

Tunturutun... tishhhh

hay un par de cómics en fierro...

2007-08-02T17:07:00.000-03:00

... que me gustan mucho. Lo digo para hacerle honor al que le estoy "robando" el estilo.

Un árbol en Tururlandia

2007-07-16T14:14:00.000-03:00

A ella, y a mí principalmente, nos gusta sentarnos en las ramas de un árbol. No es cualquier árbol, es uno en especial, que tiene muchas ramas y sobre él nos sentimos como sobre ningún otro.
En algunos días, de nubes gordas y gotas negras (¿o era al revés?), lo que más queremos es sentarnos en la punta de la copa, para empaparnos un poco el alma y bebernos toda la risa que podamos. Los vientos soplan fuertes en días como estos, pero no importa porque, mientras yo sostengo la suya, ella tiene mi mano; y aunque sople y sople ningún viento puede tirarnos. Además, él sólo quiere hacernos cosquillas, es juguetón.

Hay otros, diferentes de estos. Días de sol, mucho sol, demasiado sol. Brilla tanto que vemos todo; una vez se me quedó mirando un poco asustada: se te ven las ideas, me dijo. Dimos vuelta las caras, y miramos otro lugar, mucho más lejano, mucho menos nuestro. Así que aprendimos que en esos días podemos vernos las ideas, o sentarnos en las ramas más bajas, donde hay una confortable capa de musgo, que nos hacen doler menos las cachis.

Pero mis favoritas son las ramas de los extremos: están más alejadas del follaje, pero no son tan duras como las más altas. En una de esas nos sentamos la primera vez, con una gorda luna anaranjada de acompañante, parecía una galleta y sé que ella se moría por darle un mordisco. Ahí los vientos casi no soplan, no hacen cosquillas, dan caricias, los soles no salen hasta mucho rato después y los búhos no nos ven tan fácil, así que no tratan (con tanta insistencia) de devorarnos. Creo que también son las favoritas de ella, porque es sobre las que pasamos más tiempo.

Aunque siempre estamos en el mismo árbol, no vamos siempre en la misma rama. A veces nos perdemos. A veces yo voy a la rama más alta cuando hay sol, buscando sus ideas, pero ella se queda en las más bajas; y somos torpes, un poco, lentos para entender y nos perdemos, pensamos pronto más bien que no queremos vernos, antes de creer que simplemente, en ese momento, no queremos la misma rama. Así es como nos perdemos, y vagamos de rama en rama, me canso del sol, y me voy a las más bajas, justo cuando ella se acaba de cansar del musgo confortable…

Pero los dos sabemos que, aunque nos perdamos, y andemos perdidos, y nos sigamos perdiendo, mientras sea ese nuestro árbol favorito y si seguimos saltando de una rama a la otra, de una hoja a la otra, va a pasar en algún momento que caigamos, sin querer (o queriendo), en el mismo lugar.

Y esos son momentos lindos. Momentos de tener las manos transpiradas de tanto agarrarse la una a la otra, de tener los cachetes dormidos de tanto sonreír, de olvidarse de si es o no primavera, que total, para momentos como esos, no hay estaciones.

aasdasdas

2007-07-10T13:30:00.000-03:00

Tengo como una hora para salir del trabajo todavía -_-...

Yo personalmente no leería este cuento si me lo pidieran =P

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Tener una espada no te garantiza seguridad.

Es tal vez lo primero que deberían enseñarnos en la academia, en cambio de esas largas y aburridas sesiones de revisión de los bestiarios, charlas de demonólogos famosos y quién sabe qué cosa más. Largas, aburridas e inútiles; tan simple hubiese sido que dijeran "tener una espada no te garantiza seguridad"; tal vez de haberlo dicho yo no estaría aquí, postrado e impotente, esperando a que esa condenada araña me devore.

¿Un rescate? Lo dudo, fui ambicioso y decidí venir sin avisar de mi posición; eso sí es algo que nos advirtieron: siempre en equipos, por lo menos de cinco, menos de eso es peligroso, ir solo es una locura. Locura o no, aquí terminé, aquí estoy; escucho a la bestia yendo y viniendo, contenta por la suculenta presa.

Ambicioso, sí. Calculé que viniendo solo ella quedaría más impresionada, además de que no tendría que dividir el botín ¿Tienen idea de cuánto vale el veneno de estas criaturas? Y con razón... porque es de verdad potente, sino mírenme: aquí postrado e impotente...

Y no es que no estudiara bien mis lecciones, ni que no practicara bien mi esgrima, tampoco que fuera descuidado, torpe o arrogante. Fui precavido, analicé todas las posibilidades, compré los materiales necesarios para combatir, así que tampoco fui avaro. Desde el punto de vista táctico fui impecable, desde el punto de vista práctico... Bueno, un día nos dijeron que no existe plan que aguante la batalla. Y yo lo comprobé hoy ¿Pueden creer que me resbalé en la propia sangre de la bestia?

Eso no lo decía en ningún manual, si sobrevivira lo haría anotar en cada uno de los existentes: la sangre del Aracnus Tremus es espesa, y pisarla se asemeja a pisar la tripa húmeda de un animal; nunca herir y avanzar sobre una de ellas, pues equivale al fin.

En una de las últimas clases de cacería que nos dio Elmund Hawk, dijo unas palabras terribles, de las cuales me mofé en su momento: "si caen víctimas del veneno paralizante de una bestia, y no esperan rescate, acaben con su vida mientras aun pueden mover los miembros". Aun tras la picadura de la bestia, aun me parecían ridículas aquellas advertencias, pues me parecía imposible que yo, experimentado y fuerte como era, me perdiera para siempre en aquel nido infesto. Simplemente me parecía imposible sucumbir ante algo tan simple, por algo tan ridículo... Pero él tenía razón; ya han pasado cuatro días. Cuatro días de esta "nada", este ir y venir de aquella bestia redonda y peluda, que tiene la costumbre de quedarse quieta, mirando el vacío, durante horas y horas, para luego caminar hacia otro punto más oscuro de su cubil.

Los primeros días me estremecía con cualquier movimiento de la criatura, y llegué a esperanzarme por sus largos reposos; pero hoy se me hace insoportable verla tan ... plácida, esperando quién sabe qué, sabiendo que yo no podré mover ni un músculo, y que de todas formas cuando pueda, estaré tan débil que tampoco seré una amenaza...

Me he descubierto a mí mismo fantaseando con los colmillos de la bestia incándose en mi garganta, introduciendo el fluído ácido que licuará mi interior, que traerá paz a esta quietud tormentosa. Deseando con cada fibra de mi cuerpo y tal vez también mi alma, que alguna piedra de esta húmeda caverna decida desprenderse piadosamente sobre mi cabeza... Y sin embargo, a cada segundo le sigue otro segundo, y a cada hora, otra hora más, tan vacía como la anterior.

De a ratos duermo, es difícil, creo que he dormido no más de seis o siente hora en estos últimos seis días. El piso está frío, cada uno de mis músculos se encuentra agarrotado, y el dolor, a cada segundo, empeora, ya que el efecto de la toxina comienza a disiparse... Y aunque esto pueda sonar esperanzador, pienso que lo único que me queda por desear es que la criatura decida saciar su voracidad cuando yo, de milagro, caí en esta suerte de sueño que suele embargarme...

Hola, cómo andan?

2007-05-29T23:51:00.000-03:00

Hay una fuerte lluvia en la calle, que se lleva consigo la mugre que descansaba sobre el asfalto, abrigando la tierra; se la lleva en esos ríos de barro que tanto gusta de hacer la lluvia. En esos.

Adentro, también llueve. Llueven palabras y se llevan la mugre que tan abrigados los tenía. Se dicen groserías, se las dicen, con nerviosismo él, con tristeza ella. De a poquito se van abriendo las almas, dejando salir todo lo que había adentro. Hay olor feo, ella frunce la nariz. Pero es verano, así que pueden abrir la ventana, y así lo hacen. Ahora también la lluvia charla adentro, mojándoles las plantas que tan gordamente descansaban sobre el marco de la ventana, mojándoles también un poco las ropas, apenitas, es entre lindo y molesto. Más que nada es lindo porque mojarse es cosa de chicos, cosa de cuando se comían los mocos, y eso los deja descansar un ratito de tanta adultación que se está dando en esa pieza.
-Eh, loco, qué pasa, tan serios que nos pusimos de la nada- dice él, contrastando con el tono de lo que venía diciendo antes. Ella no dice nada, lo mira nomás; él también se queda callado ahora, se siente medio boludo.
-Se me terminó el té.

Es una excusa, claro.

Llevan horas hablando, ya repitieron algunas veces las mismas frases, las mismas explicaciones, aunque cada vez se entienden menos. Cada explicación los deja un paso más lejos. Aunque es cierto que también un paso más cerca: tantas ganas de explicarse las cosas no es moco de pavo. No hay dos personas en el mundo que tengan más ganas de dejarse bien mutuamente, ni tampoco dos que se dejen peor.
-No te entiendo…- dice ella, entre frustrada y temerosa.
-No, ya sé- responde él- tampoco yo te entiendo.

Así se afianzan: no les queda otra. Decirse que no se entienden es lo mejor, casi mejor que entenderse. En el fondo, si se entendieran, no sería lo mismo. No, claro que no, si se entendieran, como suele suceder, no se soportarían.

Si se entendieran serían iguales.
Si se entendieran no serían así.
Si se entendieran no quedaría ya nada de mística.

Además, piensa él, mejor que no me entienda.
Igual, dice ella, para qué me va a entender.

Al final se sonríen.
-Yo te hago otro té, no te pares.

Y se sonríen de nuevo.
Se van a la pieza. La pava queda en el fuego. Cuando vuelvan va a estar al rojo, y se van a reír.

Cuento asdf

2007-05-04T00:31:00.001-03:00

En un pueblo alejanado de la civilizante ruidosidad de las ciudades, recidía un enmuchachado personaje que por nombre llevaba el de Lalo. Lalo era de bueneantes maneras, es decir, con su actuar bondadicionaba a la gente encercanada a él, y también a los más alejanados.

No eso unicaforma, sino además tenía muchas cualidades enasalsadoras que lo dejaban muy bien paranteado en su comunidad. Entre ellas, la de saber poner la enterrenación bien ordenada y desensuciada, cosa esta que era adorada por los personajes gobernanticiosos de la ciudad.

Pero digámoslo ya sin más elipsiocidad: Lalo era de entenderes inadecuantes, con una capacidad especial para deslumbrarse con la cosa diaria, esa tan bostezantosa. Pero a él de perplejidades nadie le iba a explicar, que sin ir más lejos podía perderse unas cuantas horas estudiando el vaiveniante ir y venir de la cola de un perro. Queremos decir, y no por creernos más (o menos) que Lalo era tonto.

De la engranajeador institución primaria él no pudo pasar. Le dijeron un día que hasta ahí nomás y él que no entendió lo que pasaba siguió rumbo sin chistar. Andás bien, pibe, pero te falta un diente para ser buen engranaje.

Tuvo su atajo de días en los que mantuvo una actitud bastante deambulantosa, miraba los perros y comía en lo del Nacho que le había visto la fisiononante expresión de buenudo que, bien precavido, solía llevar a todas partes.

Suerte de que un día la tía Pocha lo miró con ojos enternizados, y sin pensar que alguna enganación habría para ella misma se decidió a estirar las manos y guiarselo un poco al Lalo. Habló con los personajes gobernanticiosos que ya hemos mencionado y éstos, sabedores de que un favor hecho a la Pocha traía siempre agradables gratificaciones bajovientrales, accedieron con sonrisotas y efusivísimas palabras.

Vieron al poco que el Lalo era nacido para limpiar calles y veredas, sonreírles a las doñas mañaneras y alegrarse por los días de sol tanto como por los de lluvia (aunque en éstos costara el doble la barrida).

Así fue el Lalo, y yo quise que lo recordáramos todos, un rato y un poco o para siempre. Que para mí de engranaje tuvo poco, pero que de haber querido serlo, hubiese sido de los mejores.

Sombra y silencio

2007-04-06T16:52:00.000-03:00

Se miraron de soslayo, los dos a la vez, sorprendidos del silencio tan poco corto que los había envuelto sin anuncio. Se miraron con miedo, con ganas de que no se note, como si tuvieran delante una fiera lista para devorarlos. Julia quiso carraspear, pero el intento quedó cojo, y en su lugar produjo un chasquido horrible, que no hizo otra cosa que ayudar a que aquel silencio se cerrara sobre ellos.

Ninguno podía ahora decir nada, era tarde ya, se había completado el círculo; las palabras se quedaron fuera, inalcanzables ahora, cercadas por aquello tan parecido a algo pero sin serlo del todo.

No tenía ojos, pero los observaba; no tenía manos, pero los atrapaba; no tenía dientes, pero los devoraba.

Y detrás del silencio llegó una oscuridad, de esas densas e infranqueables, que anidan en lechos de moribundos y que se alimentan de malos deseos; una de esas oscuridades que se comen de a poco los corazones, y al final nos escupen los huesos en la cara, diciéndonos “acá tenés”.
Y la oscuridad empezó a ocuparlo todo, y ellos que no podían hablarse, ahora poco a poco dejaban de verse, y esto los desesperaba.

Sí, los desesperaba. En sus corazones se empezaban a internar las sombras y el miedo los pudo. Sin pensar demasiado comenzaron a buscarse con manotazos, con gritos mudos, con llantos secos. Pero sordos y ciegos como estaban a nadie podían ver u oír que les dijera: “ya, ya está…”.

Del miedo nació esa necesidad, y con la necesidad empezaron a buscarse; pero nunca fue buena linterna.

Con tanto manotazo finalmente dieron el uno con el otro; pero sin ver no pudieron otra cosa que golpearse, y sin oír no escucharon las disculpas, y no quisieron ser menos y devolvieron los golpes: uno, dos, tres… tantos que al final ya no se supo quien había empezado.

Y no entendían, pero pateaban, y chuschaban, y arañaban, y mordían. Así, así al fin los encontraron las palabras, y pudieron decir, pero sus bocas hablaron cosas muy distintas de las que hubiesen dicho antes; y no se reconocieron las voces. Así, así al fin llegó la luz, los había buscado por todas partes, y los encontró enmarañados, pero no se parecían a lo que ella había dejado, no, los unían ahora manos que aferraban pelos o cuellos, pero nada más, nada de lo que viera antes; y entre ellos, gracias a la luz, por fin pudieron verse, pero se descubrieron distintos, no se reconocieron, sintieron vergüenza, se soltaron poco a poco, se acomodaron las ropas, se inventaron excusas, tosieron disculpas y, al fin, continuaron rumbos, él para un lado, ella para el otro.

Y tal vez se recuerden, pero sólo al cerrar los ojos, mirando, tal vez… hacia el pasado.

Dibujando con la Danny

2007-03-26T12:54:00.000-03:00

un poco de lo mío

y dibujado por ella =D

Dibujando con la Danny II

2007-03-26T11:59:00.000-03:00

... Y un poco de lo de ella... dibujado por mí

y también por ella, fa..

Sin Título IV

2007-03-16T13:36:00.000-03:00

fuushhhh.. llovía =P. Pero ese día Dios no tenía ganas de dibujar y no se notaba.. no es que a mí me saliera mal (no vayan a creer).

Cositos tiernitos y bonitos, si no tiene llame al 0800-FARO y llevese 2 x 1

2007-03-08T13:00:00.000-03:00

____
Ando medio desganado estos días, o cansado, o algo, y la verdad que este cosito llevaba muchos más cuadros en mi cabeza jajaj.. (perdón, cosito, un día te voy a completar! -miento, pero no se lo digan-)
=P

El título podría ser Las Hipotecas, qué les parece?

yo.-

PD: así ta mejor, Kadysha?

BASTA

2007-03-05T14:36:00.001-03:00

... let´s plop a little...

Hoy es uno de esos días...

2007-03-01T22:48:00.000-03:00

... en los que tal vez te haga falta que alguien caiga desde un árbol, te toque la nariz y te diga alguna cosa; tal vez hola. No importa qué: pero algo.

La Haine

2007-02-23T18:00:00.000-03:00

Nos huele, nos percibe; se avalanza, impacta; nos devora.

A veces.

PD: Vulvido es de vuelto, como un paquec =)

Fin

2007-02-17T18:01:00.000-03:00

Hay cierto humor, cierta gracia
en el filo de un final;
como una especie de ironía,
un guiño de Dios, una mueca.

Un estruendo mudo que sacude,
que espanta la esperanza,
la asusta como a una mosca.
Y se nos vuela; y se acabó.

Ahí llega el fin, con su filo.
Un filo que lo corta todo.
Un filo que acaba y se acabó.
Un filo que sin fijarnos, nos acaba.

Y es el final, lo sabemos.
Antes, un segundo antes,
todo podía seguir, para siempre,
pero ahora ya es el fin.
Y agarrate. Se acabó.

____
Ando vulvido =P

salut